Volver a publicar en un día como hoy se me hace algo especial, luego de más de dos meses que tuve mi página Berkanaluz bloqueada, hoy justamente casi como por arte de magia la página se ha destrabado. No he podido desearles Feliz Navidad, pero alcanza el día de hoy para ponerle voz al dolor de aquellas antiguas madres y aquellos antiguos niños que fueron masacrados, el destino quiso que el niño Jesús no estuviese allí, ojalá todos los niños del mundo gozacen de la misma protección angelada que salvó la vida del niño Jesús.
Hay muchos niños que mueren en el mundo, ruego a los ángeles por ellos, aparte de las guerras, las hambrunas, la esclavitud, las enfermedades, para los niños no hay peor muerte que una madre expulsando de su vientre la vida.
Tributo a Chopin a 170 años de su muerte (1/3/1810 – 17/10/1849)
Poesía EVOCANDO
Te toco, como toco delicadamente las teclas de mi piano, mi piano antiguo, aquel que te ha llamado en cada acorde, cruzando la distancia y el olvido, te toco, como una fina caricia invisible y sutil, te toco como viento, como brisa transformada en melodía apresurada de las hojas, ultimas pasajeras del otoño. Te toco evocándote, mis dedos extendidos te encuentran en cada acorde de este piano para que no te vayas, para que no partas nuevamente hacia las montañas lejanas de la ausencia y me ronde este dolor sin descanso, que lleva tu nombre como un filo sangrando el recuerdo que tengo de ti y se ha vuelto triste y silencioso, como el ocaso guardando una olvidada promesa en los últimos rayos del atardecer, solo en las nubes reposa tu presencia, solo el pasado sabe donde buscarte, la soledad duele en mis entrañas, caballero de las montañas, tu contemplas el horizonte sin saber que en esta melodía te estoy esperando, en el teclado de un piano resguardo la memoria de tu piel adormecida, quizás tu nombre sea “Chopin” y seas mi eterno enamorado, portador de las rosas que trascienden la obscuridad del tiempo transformadas en hermosas melodías perfumando el amor y la hora en que vendrás a buscarme, en tanto toco para ti estos acordes sin poder por ahora anunciarte, aún llevo tu melodía atesorada en mi alma, como una luz bravía que iluminará nuestro encuentro cuando el horizonte rescate tu presencia de aquella línea perdida que divide en dos los caminos de la ilusión que me ha llevado a esperarte sin tiempo y sin razón, batallando contra el olvido, y ahogando el dolor, con la sola condición de poder amarte una vez más. Berkanaluz
Poesía -CAMINOS DEL ESPEJO- (Fragmento) Autora -Alejandra Pizarnik-
I Y sobre todo mirar con inocencia. Como si no pasara nada, lo cual es cierto. II Pero a ti quiero mirarte hasta que tu rostro se aleje de mi miedo como un pájaro del borde filoso de la noche. III Como una niña de tiza rosada en un muro muy viejo súbitamente borrada por la lluvia IV Como cuando se abre una flor y revela el corazón que no tiene. V Todos los gestos de mi cuerpo y de mi voz para hacer de mí la ofrenda, el ramo que abandona el viento en el umbral. Autora -Alejandra Pizarnik- Escritora argentina (1936-1972)
TRIBUTO a -ALEJANDRA PIZARNIK- Escritora argentina (29-4-1936, 25-9-1972)
A 47 años de su fallecimiento
-LAMENTO-
“No todo lo que sucede en la vida puede comprenderse. Quién se mira demasiado en el espejo a veces se pierde, a veces no vuelve, el reflejo lo embriaga quedando apresado detrás de un mundo aparente, en una orilla mortal, donde habita el perpetuo lamento”. Berkanaluz
-A TI ALEJANDRA-
Cuando te vi llegar a lo lejos por el camino, encendí las velas para combatir la pesada obscuridad de la noche que habitaba en mi casa, e hice un rico té de jengibre miel y canela.
Cuando te vi alejarte por el mismo camino nuevamente, inexplicablemente sin haber llegado, llamé con tristeza al silencio para que se sentase a mi lado y me consolase de ver como el té poco a poco se estaba enfriando y ya nadie lo tomaría, me quedé en compañía de tus letras Alejandra, me quedé con tus desgarradas poesías, con el incendio de tus venas con el dolor de tu memoria, y tus alas quebradas, sabiendo que cargabas con tu miedo, como si mil cadenas te aferrasen.
Nunca nadie llega en realidad, solo hasta cuando delante de nuestra puerta toca alguien para que le abramos, y quiera pasar, y no solo venga a quedarse en nuestra casa, sino también venga a quedarse en nuestro corazón iluminándonos para siempre la vida.
Y yo me quedé con vos Alejandra, con tu recuerdo, porque se que estás en cada primavera, estás en cada pájaro que vuela convirtiéndose en poesía, estás libre ya de tus cadenas, estás libre ya sin tus penas, “liberada, sin el peso de tus fecundos miedos que le dieron alas poéticas al dolor para que surcase con tu libertad los cielos”.
Muchas gracias a quienes siguen este blog, a quienes lo visitan, muchas gracias a quienes leen mis publicaciones.
TRIBUTO A RAINER MARIA RILKE
En este aniversario he elegido hacerle tributo a un poeta de mi predilección, cuyas letras considero sublime expresión de la poesía, sin duda hay muchos otros, pero se ha dado la causalidad que yo había escrito una poesía para Rilke, en conexión con su sutil esencia, es este entonces un pequeño tributo a su magnífica contribución a la literatura de todos los tiempos.
Un hecho que me gustaría resaltar es que Rilke murió a causa de una infección generalizada que le ocasionó la espina de una rosa, él padecía de leucemia, y su sistema inmune estaba debilitado, por lo que no sobrevivió a la infección provocada por este pequeño accidente.
Un final si se quiere <muy acorde> para un poeta que le ha dejado hermosos versos escritos a la causa de su muerte sin saberlo.
Él mismo escribió en su epitafio…
“Rosa, oh contradicción pura, deleite de no ser sueño de nadie bajo tantos párpados”.
Rainer Maria Rilke
Berkanaluz
XPH330633 Rainer Maria Rilke (b/w photo) by German Photographer (20th Century); black and white photograph; Rilke Archiv, Gernsbach, Germany; (add. info.: Rilke (1875-26) was a German language poet); copyright unknown
Poesía
YO LE ESCRIBÍA
-Dedicado a Rilke-
Autora Berkanaluz
Yo le escribía poesías a las rosas y tú también, tú le escribías poesías a las rosas porque amabas el aroma de la inmortalidad resguardando el eco de mi nombre en algún lugar sin tiempo, yo le escribía poesías a las rosas porque cuando pensaba en ti, caían sus pétalos perfumados como gotas de lluvia empapando mi silencio.
Entre los dos plantamos un <rosal poema> fuera del tiempo en las arenas de un desierto olvidado, para que éste conservase la sed incontenible de poder amarnos.
¿Y para que? quizás te has preguntado en algún lugar del viento haciendo eco, si sus espinas nos han mantenido todo este tiempo alejados, como si no recordasen tus manos y las mías escribiendo poemas para poder algún día, encontrarnos en algún lugar de esta eternidad.
¿Y para que? resuena tu pregunta viajando con el viento a través del tiempo y el espacio.
“Quizás para recordar que en algún lugar hecho con laberintos antiguos del destino tus labios se posaron en mis labios, y tus manos vistieron con pétalos de rosas la tibia desnudez de mi cuerpo”.
Yo le escribía poemas a las rosas, tú también y por fin hoy nos hemos encontrado.
Somos algo entero, algo junto, algo subyugado, que vuela con alas de mariposa, y capullo de rosa sin tallo y sin raíces, convertidos en perfumada y esplendorosa prosa, convertidos en un <ahora> que rebosa de pletórica pasión, y un beso eterno que ha unido por fin tus labios y mis labios.
“Como la dulce canción de amor
tocada por tu arco de violín
que tanto nos ha invocado”
Berkanaluz
Poesía
APRESÚRATE
(Dedicado a Rilke)
Autora Berkanaluz
Apresúrate, el aroma inequívoco de las rosas, está buscando los versos desamparados del destino, ni una huella de pétalos nos han dejado, pero ellas saben donde encontrar nuestro camino.
Apresúrate amado poeta, despierta de esos tiempos dormidos sin versos, tu me has sostenido entre tus manos, ahora cual vuelta inexplicable del destino, tus manos y las mías han vuelto de aquél tiempo lejano,
“recordando caricias nunca olvidadas,
envueltas en rosas para perfumarnos”.
Encontrarás aquél rosal, que una vez te ha lastimado, ahora comprenderás que fue el amor que una vez has rechazado.
Apresúrate, toma ahora mi rosa entre tus manos, ella me ha dicho, que ha arrancado sus espinas para no volver a herirte, porque tu has sido lo que <ella> por siempre más ha amado.
Berkanaluz
RAINER MARIA RILKE
“Ser amado es pasar, pero amar es perdurar” R.M.R.
Fragmento de Sonetos a Orfeo (1923)
(Die Sonette an Orpheus)
SEGUNDA PARTE
Fragmento del verso VI Versión de Jaime Ferreiro Alemparte
VI[*] Oh tú entronizada rosa, para los antiguos eras un cáliz de borde sencillo. Para nosotros eres la flor plena e infinita, un objeto inagotable.
“En tu riqueza luces vestido sobre vestido alrededor de un cuerpo hecho tan sólo de esplendor; pero a la vez cada uno de tus pétalos es como un negar y rehusar todo ropaje.
A través de los siglos nos llega tu perfume, llamándonos con sus nombres más dulces; de pronto descansa como un loor en el aire.
Pero no lo sabemos nombrar, lo adivinamos… Y va a incorporarse a él el recuerdo que suplicamos en las horas de evocación”.
Autor Rainer Maria Rilke
La Poesía de Rilke a las rosas
Poesía
«LAS ROSAS»
Autor -Rainer Maria Rilke- Traducción de -Carlos Cámara y Miguel Ángel Frontán-
I
Si tu frescura a veces nos sorprende tanto, dichosa rosa, es que en ti misma, por dentro, pétalo contra pétalo, descansas.
Conjunto bien despierto cuyo centro duerme, mientras se tocan, innumerables, las ternuras de ese corazón silencioso que suben hasta la extrema boca.
II
Te veo, rosa, libro entreabierto, que contiene tantas páginas de dicha detallada que nadie leerá nunca. Libro-mago
que se abre al viento y se puede leer con los ojos cerrados…, del que salen mariposas turbadas por habérsele ocurrido las mismas ideas.
III
Rosa, tú, oh cosa por excelencia completa que se contiene en sí misma infinitamente y que infinitamente se expande, oh cabeza de un cuerpo ausente de tan suave, nada te iguala, oh tú, suprema esencia de este flotante ámbito; de este espacio de amor en el que, apenas se avanza, tu aroma nos envuelve.
IV
Nosotros fuimos, empero, quienes te propusimos llenar tu cáliz. Encantanda con ese artificio tu abundancia lo había intentado.
Asaz rica para llegar a ser cien veces tú misma en una sola flor; es el estado de quien ama… Pero nunca pensaste en otra cosa.
V
Abandono rodeado de abandono, ternura contra ternuras… Es tu interior el que, sin cesar, parece que se acaricia;
se acaricia en sí mismo, por su propio reflejo iluminado. Así inventas el tema del Narciso que alcanza su deseo.
VI
Una sola rosa es todas las rosas y es ésta: el irreemplazable, el perfecto, el dócil vocablo, que encuadra el texto de las cosas.
Cómo lograr decir sin ella lo que fueron nuestras esperanzas, y las tiernas intermitencias en nuestro incesante partir.
VII
Apoyándote, fresca, clara rosa, contra mi ojo cerrado -, parecerías mil párpados superpuestos
contra el mío, ardiente. Mil sueños contra mi disimulo bajo el cual voy, errante, por el perfumado laberinto.
VIII
De tu sueño asaz repleto, flor por dentro numerosa, mojada como una llorona te inclinas sobre la mañana.
Tus suaves fuerzas que duermen en incierto deseo, desenvuelven las tiernas formas entre mejillas y senos.
IX
Rosa, por entero ardiente y sin embargo clara, que tendríamos que llamar relicario de Santa Rosa…, rosa que difunde su aroma turbador de santa desnuda.
Rosa ya nunca más tentada, desconcertante por su paz interior; amante última, tan lejos de Eva, de su primera alarma -, rosa que infinitamente posee la pérdida.
X
Amiga de las horas en las que nadie queda, en que todo se niega al corazón amargo; consoladora cuya presencia atestigua tantas caricias que flotan en el aire.
Si renunciamos a vivir, si renegamos de lo que era y de lo por venir, ¿pensamos, acaso, lo bastante en la insistente amiga que a nuestro lado cumple con su labor de hada?
XI
Tengo una tal conciencia de tu ser, rosa completa, que mi consentimiento te confunde con mi festivo corazón.
Te respiro como si fueses, rosa, la vida entera, y me siento el amigo perfecto de una tal amiga.
XII
¿Contra quién, rosa, has adoptado estas espinas? ¿Tu alegría demasiado fina te obligó a transformarte en esta cosa armada?
Pero, ¿de quién te proteje esta arma exagerada? Cuántos enemigos te he sacado que no le tenían miedo alguno. Al contrario, del verano al otoño, hieres los cuidados que se te prodigan.
XIII
¿Prefieres, rosa, ser la ardiente compañera de nuestros arrebatos presentes? ¿Es el recuerdo quien te invade aún más cuando se va una dicha?
Tantas veces te he visto, feliz y seca, -cada pétalo una mortaja- en un cofre perfumado, junto a una mecha o en un libro amado que releeremos solos.
XIV
Verano : ser por unos días coetáneo de las rosas; respirar lo que flota en torno de sus almas abiertas.
Hacer de cada una que muere una confidente, y sobrevivir a esa hermana en otras rosas ausente.
XV
Sola, oh abundante flor, creas tu propio espacio; admiras tu imagen en un espejo de fragancia.
Tu perfume envuelve como otros pétalos tu cáliz innumerable. Yo te retengo, tú te muestras, Prodigiosa actriz
XVI
No hablemos de ti. Eres inefable por naturaleza. Otras flores adornan la mesa que tú transfiguras.
Te ponen en un simple jarrón -, y he aquí que todo cambia: es la misma frase, quizás, pero cantada por un ángel.
XVII
Eres tú quien preparas en ti misma algo más que tú, tu última esencia. Lo que sale de ti, turbadora emoción, es tu danza.
Cada pétalo consiente y da en el viento algunos pasos perfumados invisibles.
Oh música de los ojos toda rodeada por ellos, te vuelves en el medio intangible.
XVIII
Todo lo que nos emociona lo compartes. Pero lo que te ocurre lo ignoramos. Habría que ser cien mariposas para leer todas tus páginas.
Algunas de vosotras sois como diccionarios; quienes las cortan querrían encuadernar todas esas hojas. En cuanto a mí, amo las rosas epistolares.
XIX
¿Es como ejemplo que te propones ? ¿Puede uno colmarse como las rosas multiplicando su materia sutil que fue hecha para no hacer nada?
Ya que ser una rosa no es según parece, trabajar, Dios, mientras mira por la ventana, hace la casa.
XX
Dime, rosa, ¿cómo es que en ti misma encerrada, tu lenta esencia impone a este espacio en prosa tantos aéreos transportes?
Cuántas veces el aire pretende que lo horadan las cosas o, bien con un mohín, se muestra amargo. Mientras que en torno de tu carne, rosa, se pavonea.
XXI
¿No te produce vértigo girar en torno a ti misma sobre tu tallo para terminarte, rosa redonda? Pero cuando tu propio ímpetu te inunda,
en tu capullo te ignoras. Es un mundo que gira en redondo para que su calmo centro ose el redondo reposo de la rosa redonda.
XXII
De nuevo, tú sales del país de los muertos, rosa, tú que llevas hacia un día de oro
esta dicha convencida. ¿Lo autorizan, acaso, esos cuyos cráneos vacíos nunca supieron tanto.
XXIII
Rosa, que tan tarde llegaste y a quien las noches amargas detienen con su excesiva claridad sideral, rosa, ¿adivinas las fáciles delicias plenas de tus hermanas estivales?
Durante días y días te veo vacilar en tu vaina demasiado ajustada. Rosa que, al nacer, imitas al revés las lentitudes de la muerte.
¿Tu estado innumerable te hace conocer en una mezcla en que todo se confunde ese acuerdo inefable de la nada y el ser que nosotros ignoramos?
XXIV
Rosa, ¿hubiéramos tenido que dejarte fuera, amada exquisita? ¿Qué hace una rosa allí donde el destino en nosotros se agota?
No hay retorno. Hete aquí: con nosotros compartes, arrobada, esta vida, esta vida que no es la de tu tiempo.
Autor Rainer Maria Rilke Poeta (1875, Rep. de Checoslovakia-1926, Suiza)
SONETO 25
Autor Rainer Maria Rilke
Pero ahora, querida niña, a quien amaba como una flor cuyo nombre no conocía, tú que tan pronto fueron llevados:
llamaré una vez más tu imagen y se la mostraré,
hermosa compañera del llanto insostenible.
Bailarina cuyo cuerpo se llenó de tu vacilante destino, haciendo una pausa, como si tu joven carne hubiera sido fundida en bronce; llorando y escuchando. Luego, desde los altos dominios, la música sobrenatural cayó en tu corazón alterado.
Ya poseído por las sombras, con la enfermedad cerca, tu sangre fluyó oscuramente; Sin embargo, aunque por un momento sospechoso, estalló en los pulsos naturales de la primavera.
Una y otra vez interrumpido por la caída y la oscuridad, terrenal, brillaba. Hasta que, después de un terrible golpe, entró por la puerta abierta inconsolable.
(Traducción de Stephen Mitchell en Duino Elegies y The Sonnets to Orpheus. Ed. Stephen Mitchell. Nueva York: Vintage International, 2009, p. 131.)
Soneto
Autor Rainer Maria Rilke
A través de mi vida tiembla sin sollozo, sin lamento, un profundo dolor. La sangrante nieve pura de mis sueños alimento es de mis días más callados. Pero a menudo la gran pregunta cruza mi camino. Me haré pequeño y frío y pasaré como por sobre un mar, cuya marea no me atrevo a medir. Después, desciende de mi una pena tan turbia como el gris sin brillo de las noches de verano que una estrella centelleante atraviesa —alguna vez—. Mis manos buscan el amor que no puede hallar mi ardiente boca, y quisiera en voz bien alta rezar.
Tomada del libro Cartas a un joven poeta, de Rainer Maria Rilke. Traducción: Antoni Pascual i Piqué y Constanza Bernad Ribera.
¿Cómo podría suspender mi alma para que no se inflame con la tuya? ¿Cómo podría elevarla sobre ti hacia todo cuanto existe?[3]
¡Ay!, cómo me gustaría preservarla en un lugar invisible e imposible, en un lugar extraño y silencioso, donde no se sienta el latir de tu más profundo latido.
Porque todo lo que nos conmueve, a ti y a mí, nos une como un arco de violín, que hace nacer de dos cuerdas, un único sonido.
¿En qué instrumento estamos siendo interpretados? ¿Qué músico nos tañe con su mano? ¡Oh, dulce canción!… [4]
Sello de Rainer Maria Rilke / Recitación: Jürgen Prochnow / Voces: Veselina Kasa / Composición, arreglo y producción: Schönherz & Fleer “Rilke Projekt” /
-Traducción de la letra-
-MIRA-
Mira, lo sabía los que nunca caminan juntos aprendido entre la gente; pero el aumento de repente respiro el cielo Fue ella la primera. El vuelo a través de milenios de amor la siguiente, infinita.
Antes de que sonrieran lloraron de alegría; antes de que lloraran Fue la alegría para siempre.
No me preguntes cuánto tiempo se sintieron; cuanto tiempo ¿Podrías aún verlos? Porque los invisibles son cielos indescriptibles sobre el paisaje interior
Uno es el destino. Hay gente visibles. Párate como torres. Verfalln. Pero los amantes van sobre la propia destrucción siempre adelante; porque desde lo eterno No hay salida. Quien revoca Júbilo?
Sello de Rainer Maria Rilke / Recitación: Jürgen Prochnow / Voces: Veselina Kasa / Composición, arreglo y producción: Schönherz & Fleer “Rilke Projekt” /
Al final, de la vida aprenderemos que hay cosas que no se pueden cambiar, las aceptaremos porque no hay manera <que el despertar exista en la vigilia> porque en la vigilia no se retendrá nunca <el sueño> y no podremos alcanzar el tiempo, que siempre irá corriendo por delante nuestro, al final aprenderemos que la única forma de atraparlo es el instante, escuchando nuestro propio latido, respirando la verdad del segundo, que no contiene el más mínimo atisbo del pasado y menos del futuro, <esa respiración> “es tan solo un instante fuera del tiempo que nos regala la vida”.
Al final aprenderemos que no creceremos solamente desde el tallo olvidando nuestras raíces, que será inútil tratar de elevarnos antes de tiempo, al final aprenderemos que la raíz nos atrapará en la tierra, pero esto será necesario para agradecer y recordar, el lugar desde donde hemos venido, al final aprenderemos que también podemos volar, llevando nuestras raíces a cuestas, dejando que el viento las acaricie en su vuelo, no será esto tan malo, ni tampoco lo sufrirá el silencio y la obscuridad que quedará en la tierra vacía.
Porque nunca nos llevaremos <todo> de nosotros por el camino y siempre <algo de nosotros> quedará alimentando un pequeño recuerdo, en esa curva donde se quiebra la horizontalidad del tiempo. Al final aprenderemos que el llorar será parte del crecer y no podremos evitarlo, para compensar ese dolor existirá siempre <el instante de alegría> y la sonrisa para festejarlo, después de todo, nada será eterno y nada permanecerá, “solo la intención de retener el agua en el espejo del pasado saciará nuestra sed de los recuerdos”.
Después de todo aprenderemos que podremos ser semilla, ser flor, ser mariposa, ser árbol, ser montaña, ser sol, acompañando el suspiro de la vida, porque sabremos que tarde o temprano vendrá la lluvia danzando el destino
Después de todo aprenderemos que intentar atrapar el lucero no nos dará ni más luz, ni más tiempo, ni más vida, en cambio al liberarlo volverá a iluminar en libertad el firmamento, y ya no será solo una luz, sino un resplandor iluminando todo el universo.
“Al final aprenderemos que es mejor liberar el miedo, que retener el sufrimiento”.
“Conocemos la savia que corre por medio de los árboles como los conocemos la sangre que corre por nuestras venas. Somos parte de la tierra y ella es parte de nosotros. Las flores perfumadas son nuestras hermanas. El oso, el venado, el gran águila, son nuestros hermanos. El agua cristalina que corre por los arroyos y los ríos no es apenas agua, sino la sangre de nuestros antepasados. Los ríos son nuestros hermanos. Apagan nuestra sed. Ellos llevan nuestras canoas y alimentan a nuestros hijos. Así que usted debe dar a los ríos la bondad que le daría cualquier hermano”.
Nada tengo, no tengo nada misterioso, ni la leve certeza de la noche, ni <el poder> de iluminar del rayo, nada tengo, ni un consumido cigarro entre mis dedos, ni la humedad de la lluvia en mis zapatos. Nada tengo, he perdido mi voz en el dolor del grito, he perdido mis ojos en el incinerar del fuego, nada tengo, mis pensamientos han muerto tratando de contener el mundo herido. He quedado como como las estatuas de los cementerios <tan implacablemente endurecida> que cualquiera que mirase mi rostro diría ¡que vacía! solo me sostiene una pared de roca dura tratando de contener el río aciago, para que no desborde su pena mi camino, nada tengo, pasará el silencio sin llegar a comprender jamás que ha sucedido realmente, porque nada tengo y todo se reduce a una única pregunta que aún no ha encontrado su respuesta… ¿que suceso, que caída de mil soles terminó por incendiar mi tierra? Nada tengo, solo tengo un soplo de vida hasta que se quemen todas mis raíces, <tengo miedo> que la lluvia llegue demasiado tarde, y se convierta en cenizas mi destino. Nada tengo, nada que pueda detener el tiempo, nada que logre aplacar el viento, nada, ni una voz potente, ni una mano firme, ni un pensamiento fuerte, nada, no tengo nada misterioso, nada que me salve en este tiempo, ni la leve certeza de la noche <que perdió> su estrella iluminada, no tengo nada que me salve en este instante, “nada <salvo que llueva> apagando el fuego, <y que no sea demasiado tarde> y que no sea el vapor de mis lágrimas de lluvia cayendo sobre un cementerio hecho de fuego”.
El Presidente en Washington manda decir que desea comprar nuestra tierra. Pero, ¿cómo se puede comprar o vender el cielo? la tierra? La idea es extraña para nosotros. Si no somos dueños de la frescura del aire ni del fulgor de la aguas, ¿cómo podrán ustedes comprarlos? Cada parte de la tierra es sagrada para mi pueblo,,,cada aguja de pino reluciente, cada playa arenosa, cada neblina en el oscuro bosque, cada prado, cada insecto que zumba. Todos son sagrados en la memoria y la experiencia de mi pueblo. Conocemos la savia que corre por medio de los árboles como los conocemos la sangre que corre por nuestras venas. Somos parte de la tierra y ella es parte de nosotros. Las flores perfumadas son nuestras hermanas. El oso, el venado, el gran águila, son nuestros hermanos. El agua cristalina que corre por los arroyos y los ríos no es apenas agua, sino la sangre de nuestros antepasados. Los ríos son nuestros hermanos. Apagan nuestra sed. Ellos llevan nuestras canoas y alimentan a nuestros hijos. Así que usted debe dar a los ríos la bondad que le daría cualquier hermano. Si les vendemos nuestra tierra, recordar que el aire es precioso para nosotros, que el aire comparte su espíritu con toda la vida que sustenta. El viento le da a nuestros hijos el espíritu de la vida. ¿Le enseñan a sus hijos lo que nosotros hemos enseñado a nuestros hijos? Que la tierra es nuestra madre. Lo qué le acontece a la tierra le acontece a todos los hijos de la tierra. Esto sabemos: la tierra no pertenece al hombre, el hombre pertenece a la tierra. El hombre no tejió la tela de la vida, él es sólo un hilo en ella. Lo que hace con la tela se lo hace a sí mismo. Hacer daño a la tierra es despreciar a su creador. Tu destino es un misterio para nosotros. ¿Qué pasará cuando los búfalos sean todos sacrificados? Los caballos salvajes domesticados? ¿Qué pasará cuando los rincones secretos de los bosques son pesados con el aliento de tantos hombres y la vista de las colinas maduras borradas con alambres que hablan? ¿Dónde estará el matorral? Ido! ¿Dónde estará el águila? Ido! ¿Y qué quiere decir adiós al caballo veloz y luego cazar? …El fin de la vida y el comienzo de la supervivencia.
