TODO ES EL MUNDO

 

rrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr109846898_1162219750815601_3130711051041944003_n

-TODO ES EL MUNDO-

Todo es el mundo,
todo lo que calla
lo que permanece
lo que agoniza.
Todo es el mundo
y tanto hiere la fe
que fue vencida,
como aquella férrea fe
que nunca se ha tenido.

Todo es el mundo
muere el ocaso cada día
como la tragedia
como la huida
muere el ocaso cada día
como el dolor muere
en la aceptación inevitable
de que todo termina
para renacer nuevamente.
Todo lo que acontece en el mundo
muere de pie
como los árboles quemados
elevando sus brazos hacia el cielo
pidiendo clemencia
sacudiendo sus manos
que serán
tan solo
hojas secas
chamuscadas
por el olvido,
pero nunca sabremos de esto
porque al final
siempre lloraremos
solamente las cenizas
de todo lo vivido.

Todo es el mundo
hay tanta abundancia de dolor
quedando poco espacio
para la alegría,
esta se ha vuelto tímida,
suele esconderse
entre los juegos
y la sonrisa de los niños.

Todo es el mundo
las manos
que se entierran
cuando llueve
arrancando las raíces
dejando una cicatriz
en el alma de la tierra,
la misma cicatriz
también cercena
las alas de los pájaros
en vuelo
y sus almas
porque toda la materia del mundo
esta hecha
del mismo grito.

“Todo es el mundo,
porque sin él
todo es la muerte
y esto es tan fuerte
que al final
no hay
vencedores
ni vencidos”.

Berkanaluz
Fotografía -Laura Makabresku-

rrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr109846898_1162219750815601_3130711051041944003_n

Video -YouTube-

Fotografía -Laura Makabresku-

Tema Musical -Swingin Party-  (Lorde)

DETENTE

rrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr69356055_490715764823419_8342655492065067008_n

 

-DETENTE-

 

¡Detente! ¿Quién te ha dicho que puedes entrar aquí y manchar los pisos de mi casa con tus zapatos sucios? ¿Quién te ha dicho que puedes adueñarte de este espacio, como si fuese de tu propiedad! ¿Quién te ha dicho que aunque este humilde recinto no tenga paredes y techo, no sea un lugar sagrado? ¿Acaso no has escuchado la exquisita melodía del viento y su abrazo interminable con las hojas del otoño? ¿Acaso no has escuchado el danzar de las olas en el atardecer y su prisa por alcanzar la orilla? ¿Acaso no sientes el perfume de las flores? ¿No has visto la reverencia que las abejas hacen antes de posarse en sus pétalos? ¿Acaso no percibes la grandeza de la lluvia y el milagro de su fecundación? ¿No percibes la humildad del árbol al entregarte desinteresadamente todo de sí mismo?
Tus ojos están sucios humano y tu lámpara se apaga irremediablemente, has tomado el camino de la obscuridad, pero antes de seguir debes saber que aquí en este recinto circular y sagrado cada forma fue creada con amor, cada forma ha nacido de un sagrado cáliz, aquí yace el secreto de los cristales, aquí se resguardan las semillas veneradas, aquí nace el río transparente y puro, aquí anidan los pájaros, pequeñas almas libres de los espíritus que fueron perdonados, aquí todo es necesario y su valor trasciende el dinero.
¿Quién te ha dicho que puedes destrozar todo a tu paso con tu poder hinchado de cobardía? ¿Quién te ha dicho que puedes despedazar, que puedes ensuciar y someter bajo tu voluntad aquello que ha sido creado por una voluntad superior a la tuya?
Humano, por más que te esfuerces en volar para poder sentirte superior y contemplar el mundo desde las alturas, no lo lograrás, tú siempre reptarás por el suelo como una serpiente y no despegarás dos palmos tu rostro del piso, salvo para escupir tu veneno.
Has nacido con la idea de que todo se puede comprar y que todo se puede vender. Para ti todo tiene un precario precio, pero debes saber que pierdes más, mucho más de lo que ganas y eres incapaz de reconocerlo, ganas un pedazo de papel que la lluvia puede destruir fácilmente pero pierdes poco a poco tu vida, <algo sagrado> que se te ha ofrendado y que no podrás recuperar.
Déjame decirte humano, en esta casa solo podemos habitar quienes en nuestros ojos llevamos aún resguardada la inocencia.
Limpia tu boca y tus manos con incienso, lavanda y mirra, antes de tomar el agua que nace pura y cristalina de la roca, no sea que el veneno que nutre tu sangre contamine y mate todos nuestros peces sagrados.
Humano reverencia esta casa y si no es así, sigue de largo, no es este tu camino, ni es esta tu morada, busca el barro para que pueda transformarte y una vez hundido comprenderás todo lo que aquí, como una bendición se te ha otorgado. Humano, me gustaría llamarte hermano, pero tus huellas son de sangre, sangre de seres inocentes, a los cuales has maltratado. Humano pide perdón de corazón y de alma y serás transformado, siente el latido de la Tierra abrazando tus entrañas porque ella por siempre te ha amado, has sido engendrado con todo el amor que ella le ha brindado por siempre a sus semillas.
“Humano si te arrepientes sabrás entonces que ella por siempre te habrá perdonado”. “Sabrás entonces porque nadie podrá destruir <este> su recinto sagrado”.
Hay algo cristalino y puro en el centro de este círculo sagrado, algo que jamás aún nadie ha tocado, y nadie jamás podrá conocer…algo que jamás podrá ser destruido, manchado, ni mancillado, algo que jamás podrá perecer, algo que nunca llegará a las manos del hombre a pesar de todo el dinero que él pudiese tener, quizás solo podría llegar si erradicase la maldad que habita en su corazón y el amor liberado en su alma por fin pudiese vencer.

D.B.
Berkanaluz
Imagen de la red

rrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr69356055_490715764823419_8342655492065067008_n

-YANNI-

-IF I COULD TELL YOU-

DE LA VERDAD

rrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrralphonse-osbert-soir
“Cuando el corazón es superado por el alma,
hasta el acto más sencillo se transforma en extraordinario.
Berkanaluz
-DE LA VERDAD-

De la verdad nacen

las hojas de un libro

alimentando la tierra

de palabras,

de la necesidad

las abejas

fabrican

el elixir sagrado de las flores,

de la tristeza

nace la lluvia

cuando la sed de la tierra

la reclama,

la alegría nace

de la sonrisa de los niños

recordándonos

como debemos ser

aún de adultos,

la utopía nace

del aburrimiento

de las horas

que desesperadamente buscan

un motivo en el presente

para vivir cada segundo

sembrando esperanza,

el grito nace

de la sublimación del silencio

agotando su calma,

las raíces nacen

de la necesidad del árbol

por dar su vida

a la sombra,

a la semilla,

a los nidos de los pájaros,

el abrazo nace

donde se terminan las fronteras

y el único camino que nos queda

es amarnos.

La vida nace

a cada instante,

cuando todo se comprende

pero nada se sabe.

Y todo lo que es

no significa nada

o quizás todo,

tal vez tan solo sea

nuestro corazón palpitante

el único pulso comprendido

por nuestra naturaleza errante.

“El sol fue creado para abrazar el nacimiento de un átomo de luz, al igual que la música ha sido creada para dar testimonio del exquisito sonido de la tierra ante el silencio inmutable de las esferas cósmicas del inconmensurable universo”.

Daniella Bossio
(Berkanaluz)
Imagen de la red
Artista -Alphonse Osbert-
Pintor simbolista francés
alumno de Léon Bonnet
(1857-1939)
rrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrralphonse-osbert-soir

LOS MÁGICOS PORTADORES DE LETRAS

rrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr94880704_1089145511456359_3352099327441895424_n

LOS MÁGICOS PORTADORES DE LETRAS

 

Fuimos eternos, discurrieron los siglos lentamente mientras ellos nos contemplaban acunados dentro de nuestros espacios en blanco, llevamos en nuestras venas amarillas el indiscutible paso de los años, entre cada punto y coma nuestro, una pausa de la eternidad ha descansado, heredamos el amor, los miedos, el silencio, la fantasía, heredamos la lágrima, la emoción, los recuerdos antiguos, heredamos lo bueno y lo malo, muchas veces fuimos un regalo envuelto en papel, hecho de ilusión y de sorpresa. Heredamos las voces implacables de los poderosos dictadores, fuimos las memorias de los mártires, registramos las huellas de las antiguas mitologías, difundimos la enseñanza de las ciencias, en nosotros se ha resguardado la huella de todo lo creado, fuimos los portadores de la sagrada alquimia de los dioses, algunos nos han temido y nos siguen temiendo, como si nuestras letras se convirtiesen en disparos provenientes de armas letales, es cierto que combatimos la ignorancia del mundo, pero sin armas, a nosotros se nos han confiado todas las religiones de los hombres y hemos guardado en nuestro interior todos los idiomas existentes en la tierra.
Fuimos arrasados por las aguas del diluvio, pero sobrevivimos, acuñados en las piedras, perecimos en el fuego voraz de Alejandría, y volvimos a renacer en miles de bibliotecas desperdigadas por el mundo como si de semillas al viento se tratase, estuvimos en la soledad de las cárceles, alimentamos la fantasía de los niños, les enseñamos las historias antiguas a los pueblos. Les contamos del arte, de las fotografías, les enseñamos de la existencia de todas las cosas.
Pero en el silencio de la noche, amamos las manos que nos han escrito entre lágrimas y quimeras, amamos los que soñaron y construyeron los sueños, los que edificaron las palabras que no se han comprendido fácilmente, amamos la palabra que ha quemado con verdades profundas la ignorancia, la palabra que ha denunciado el dolor de los pueblos, la palabra que ha amado hasta quedarse sin nombre, la palabra que ha detenido la injusticia, que se ha comprometido, amamos la palabra que le ha enseñado a los niños el respeto y el amor por el prójimo en un tímido cuento, amamos la palabra que ha dejado hasta el alma asomada a la muerte y no ha temido al abismo y no ha temido a la hoguera, amamos la palabra que no ha esquivado la lava, ni ha evadido el ciclón.
A veces nuestra palabra ha sido rechazada, repudiada, ignorada, pero también ha sido aclamada, trascendida, venerada, hemos estado en los últimos momentos de las vidas, excomulgando la muerte. Hemos registrado en nuestras páginas las más altas fuentes del dolor, como las catástrofes y las guerras, hemos celebrado el milagro de la vida en los nacimientos, defendimos las causas más loables, hemos difundido la compasión y el respeto en el mundo, defendimos los bosques, los mares, y la tierra.
Fuimos quienes resguardamos la voz herida del poeta, que ha muerto y renacido en cada verso y tanto ellos, como nosotros los libros, sobrevivimos a todas las tragedias, porque también como los poetas fuimos tan solo tiempo vencido apresados en una hoja en blanco, fuimos tiempo herido a merced de las memorias que jamás han podido encontrar el olvido.
Fuimos eternos, solo la llegada de la tecnología ha podido vencernos, hoy los libros somos impulsos electrónicos, atrapados dentro de una fría red, impersonal y desconocida, hoy ya no somos la hoja encuadernada tomada entre las manos con cariño, hoy nosotros desconocemos a nuestros dueños, nadie nos obsequia y menos prestarnos, todo fluye en completo silencio dentro de esta red, escondiendo un mundo inquietante y siniestro donde una jauría de lobos roba las letras sin compasión, donde dedos desconocidos copian y pegan, o descargan sin respetar el noble trabajo del escritor, como una alta traición robándole los ingresos.
Hoy ya nada es, el poeta llora en silencio frente a una pantalla rectangular, extraña la hoja inmaculadamente virgen, así como nosotros los libros, extrañamos sus manos, que nos sostenían para no caer.
Nuestro nombre “Libro”, deriva del latín “Liber”, inicialmente significaba <parte interior de la corteza de ciertos árboles>. Hoy nuestra casta se apaga de a poco como una pequeña luz, que las próximas generaciones ya no volverán a ver.

Hoy ya nada es, ni el árbol que se extingue, ni la hoja, ni el libro que no ha podido sobrevivir, el poeta duerme soñando con poder escribir sobre una hoja en blanco, el árbol sueña con un libro que nacerá de su corteza y el libro sueña con poder sentir aquellas manos sosteniéndolo y ni uno ni otro pueden juntarse, ni uno ni otro pueden protegerse de la inminente extinción.
Si los mágicos portadores de las letras se extinguen, ya no nos quedará visión y el mundo quedará sumido en las obscuras letras del dolor indescifrable.
Como un aquelarre sin sombras, ya no existirán ojos, ya no existirán manos, ya no quedará tiempo para leer de la manera tradicional, de la manera en que el mundo lo ha hecho siempre, ya nada nuevo acontecerá si los mágicos portadores de las letras mueren, porque los libros son aquellas cosas inertes que se han convertido en silenciosos seres, vibrando gracias a un pequeño átomo de conciencia, ellos son quienes abrazamos al anochecer, quedando luego suavemente posados en nuestras mesas de luz mientras dormimos y al despertarnos esperan con ansias que los volvamos a leer, son incondicionales amigos que jamás nos dejarán de querer, embriagándonos con su aroma a tiempo y a tinta, deleitando nuestro intelecto cuando fijamos nuestros ojos en ellos, regalándonos mundos sublimes, mágicos, intemporales, donde todos es como debería ser, un regalo del tiempo para ayudarnos a crecer.
Sin importar la temática del libro, dentro de él existe un corazón que no quiere dejar de latir, con su aguda visión siempre nos va a enaltecer, y nos va a hacer sentir el latido del mundo, este extraño pero maravilloso mundo, en el cual hemos nacido, que con sus luces y sombras nos ha de llevar a volar entre las fronteras del bien y del mal. Viviremos y nuestra vida irá pasando como las paginas de un libro, contando nuestra historia, y luego partiremos como un libro que se deshojará en el olvido.
“Porque nosotros somos la raíz, el árbol, y la hoja registrando cada detalle de nuestra vida en el libro sagrado del destino, quedando éste resguardado en la biblioteca indestructible de un tiempo llamado eternidad”.

Berkanaluz
D.R.
http://www.alasrotaspoesia.blogspot.com
http://www.berkanaluz.wordpress.com
La imagen fue tomada de internet.
Artista -Igor Morski-
Diseñador gráfico, ilustrador digital,
Polonia (1960)
https://www.facebook.com/IgorMorskiArt/

rrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr94880704_1089145511456359_3352099327441895424_n

NOS DIJERON

rrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr89972372_783246552197873_3015360057345835008_n

 

NOS DIJERON

 

Nos dijeron que los pájaros
ya no anidaban en los árboles
y no les creímos,
nos dijeron que la lluvia era ácida
que quemaba la piel
y no les creímos,
nos dijeron que la luna de sangre
presagiaba una profecía
y no les creímos.
Nos dijeron que los ríos se secaban
y solo quedaba el barro
y no les creímos,
nos dijeron
que el agua estaba putrefacta,
que las raíces muertas de los árboles
flotaban con olor nauseabundo
y no les creímos,
nos dijeron que el eje de la tierra
estaba cambiando
y no les creímos,
nunca les creímos,
y nos reímos en sus caras,
nos dijeron que las escrituras
anunciaban un virus letal
y no les creímos.
Y llegó como la noche sin anunciarse,
llegó trayendo el cáos y el miedo,
llegó encerrando nuestros sueños,
llegó controlando nuestras pisadas,
llegó ahogando nuestras palabras
detrás de una tela blanca,
llegó deprisa
hiriente,
sin compasión,
llegó el lobo aullando
y mostrando sus garras,
tomó por sorpresa al peregrino
gritando éste desesperado
al borde del abismo
con su alma desolada,
¡no quiero morir!
¡no quiero morir!
no quiero morir,
proclamando un instante más
para su vida,
su deseo es poder contemplar el mañana,
¡quiero vivir!
gritó con todas sus fuerzas,
¡quiero vivir!
¡quiero aprender a volar
junto a una bandada de pájaros libres!
El grito del peregrino
se convirtió en un desgarro,
y de la grieta salió una luz.
Una voz llenó el espacio
diciendo…
grita peregrino,
libera tu dolor
y entrega tu desnudez
al cielo.
Que el nuevo amanecer
te encuentre fortalecido
y que hayas ganado la batalla.
Levanta tu cruz
y confía,
tu triunfo
llegará indefectiblemente
cuando despunte en el nuevo día
la sanadora luz del alba”.

Daniella Bossio
(Berkanaluz)
Imagen de la red
Artista -Cristian Schloé-

rrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr89972372_783246552197873_3015360057345835008_n

Arte -Christian Schloe-

Canción -Smaointe- (2009 Remaster)

-ENYA-