5 AÑOS EN WORDPRESS

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Un año muy especial, hay mucha tristeza en el mundo, así que solo voy a agradecer a quienes habitualmente pasan por aquí y leen algo de lo que publico. ¡Muchas bendiciones para todos!

Este año comparto un tributo a los viejos del mundo, esos que se ha llevado el covid y que eran parte de nuestras raíces, forjadores de sueños, fundadores de pueblos, abuelos, por sobre todo abuelos y padres que han partido solos, sin nadie que fuese testigo del último abrazo, del último beso.

Se helaron las manos cruzadas sobre todos los pechos…
Se marchitaron más flores de las que había en el jardín…
Mi amarte es una catedral de silencios elegidos,
Y mis sueños una escalera sin principio pero con fin…

Fragmento -Hora Absurda

Fernando Pessoa

TRIBUTO A LAS VÍCTIMAS ANCIANAS DEL Covid

No se ha apagado jamás

la mirada oculta

de sus casas deshabitadas.

No ha cesado jamás

el ruido

de esas habitaciones

que han quedado estáticas,

las imágenes se suceden

como sombras derramadas,

algunas sombras

han muerto asfixiadas,

abandonadas

en la profundidad de los estantes.

No ha cesado jamás

el ruido,

la humedad

colándose por las paredes,

algunos cuadros

han perdido la alegría

de sus rostros

borrados por el tiempo

implacable,

la herida de la memoria

permanece

y la sangre

estampada en las puertas

se seca poco a poco,

ha sido la llegada

y la comunión del profeta

el último tiempo de las profecías,

ellas han venido

para arrancarlos

de las raíces de la vida,

sus ventanas

quedaron cerradas

para siempre

y sus perros dormidos,

nadie les avisó

que el enemigo llegaba sigiloso

para llevarlos,

la historia

contempló con tristeza

como se le arrancaban

de sus ramas

los vástagos antiguos,

aquellos que trabajaron

y sembraron las tierras,

aquellos que acunaron

y abrazaron a sus hijos,

hay un tributo de dolor

tiñendo sus tiempos

y ni siquiera

el torrente

de las lágrimas del mundo

ha conseguido redimirlos.

No estábamos preparados

para el dolor que nos trajo

el año bisiesto

de los mellizos.

366 días

que rendirán

pleitesía

mucho más al diablo

que a Dios

por el dolor generalizado.

No estábamos preparados

para contemplar

el umbral vacío

de los caminos ancianos

y ahora se escucha el eco intermitente

de la soledad macabra,

el tiempo derribará

sus casas

pero sus historias

permanecerán escritas

con dolor

en la peor página que vivió la vida,

porque el final no fue

ni un beso

ni un abrazo

tampoco un instante

de despedida,

el final solo fue

una sala aséptica

que les arrebató

la vida.

Supimos que sus finales

no fueron buenos,

como si algún final de vida

lo fuese,

pero quizás lo único

que realmente anhelaron ellos

fue contemplar los rostros

<por última vez>

de aquellos

a los que alguna vez

les otorgaron

la vida,

sus hijos,

sus hijos,

sus hijos.

Duele el cielo encapotado

y el vuelo

de los pájaros perdidos,

no sé si alguna vez

podremos sanar

el dolor de los nidos antiguos vacíos,

las casas de los abuelos

se desmoronan poco a poco

sin puertas y sin pisos.

Mientras la historia

escribe el dolor

con la sangre del tiempo

y firma sobre el final,

2020

el año en que a todos

de alguna manera u otra

se nos arrebató

el latido.

Berkanaluz

Imagen de la red

Autora de la fotografía -Pianista Olivera Radmanović-

HORA DE LA CENIZA

-ROQUE DALTON-

120 ANIVERSARIO del escritor – Jorge Luis Borges-

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“Cada persona que pasa por nuestra vida es única. Siempre deja un poco de sí y se lleva un poco de nosotros. 
Habrá los que se llevarán mucho, pero no habrá de los que no nos dejarán nada. 
Esta es prueba evidente de que dos almas no se encuentran por casualidad”.

-Jorge Luis Borges-

 

-120 años-

Jorge Luis Borges considerado “un grande” de la literatura en lengua española cumple hoy aniversario de su natalicio.

Argentina 24 de agosto de 1899, Suiza 14 de junio de 1986.

Comparto algunos poemas de su autoría.

 

 

-AUSENCIA-

-Jorge Luis Borges-

Habré de levantar la vasta vida 
que aún ahora es tu espejo: 
cada mañana habré de reconstruirla. 
Desde que te alejaste, 
cuántos lugares se han tornado vanos 
y sin sentido, iguales 
a luces en el día. 
Tardes que fueron nicho de tu imagen, 
músicas en que siempre me aguardabas, 
palabras de aquel tiempo, 
yo tendré que quebrarlas con mis manos. 
¿En qué hondonada esconderé mi alma 
para que no vea tu ausencia 
que como un sol terrible, sin ocaso, 
brilla definitiva y despiadada? 
Tu ausencia me rodea 
como la cuerda a la garganta, 
el mar al que se hunde.

 

-EL RELOJ DE ARENA-

-Jorge Luis Borges-

 

Está bien que se mida con la dura 
Sombra que una columna en el estío 
Arroja o con el agua de aquel río 
En que Heráclito vio nuestra locura 

El tiempo, ya que al tiempo y al destino 
Se parecen los dos: la imponderable 
Sombra diurna y el curso irrevocable 
Del agua que prosigue su camino. 

Está bien, pero el tiempo en los desiertos 
Otra substancia halló, suave y pesada, 
Que parece haber sido imaginada 
Para medir el tiempo de los muertos. 

Surge así el alegórico instrumento 
De los grabados de los diccionarios, 
La pieza que los grises anticuarios 
Relegarán al mundo ceniciento 

Del alfil desparejo, de la espada 
Inerme, del borroso telescopio, 
Del sándalo mordido por el opio 
Del polvo, del azar y de la nada. 

¿Quién no se ha demorado ante el severo 
Y tétrico instrumento que acompaña 
En la diestra del dios a la guadaña 
Y cuyas líneas repitió Durero? 

Por el ápice abierto el cono inverso 
Deja caer la cautelosa arena, 
Oro gradual que se desprende y llena 
El cóncavo cristal de su universo. 

Hay un agrado en observar la arcana 
Arena que resbala y que declina 
Y, a punto de caer, se arremolina 
Con una prisa que es del todo humana. 

La arena de los ciclos es la misma 
E infinita es la historia de la arena; 
Así, bajo tus dichas o tu pena, 
La invulnerable eternidad se abisma. 

No se detiene nunca la caída 
Yo me desangro, no el cristal. El rito 
De decantar la arena es infinito 
Y con la arena se nos va la vida. 

En los minutos de la arena creo 
Sentir el tiempo cósmico: la historia 
Que encierra en sus espejos la memoria 
O que ha disuelto el mágico Leteo. 

El pilar de humo y el pilar de fuego, 
Cartago y Roma y su apretada guerra, 
Simón Mago, los siete pies de tierra 
Que el rey sajón ofrece al rey noruego, 

Todo lo arrastra y pierde este incansable 
Hilo sutil de arena numerosa. 
No he de salvarme yo, fortuita cosa 
De tiempo, que es materia deleznable.

 

-A UN POETA MENOR DE LA ANTOLOGÍA-

-Jorge Luis Borges-

 

¿Dónde está la memoria de los días 
que fueron tuyos en la tierra, y tejieron 
dicha y dolor y fueron para ti el universo? 

El río numerable de los años 
los ha perdido; eres una palabra en un índice. 

Dieron a otros gloria interminable los dioses, 
inscripciones y exergos y monumentos y puntuales historiadores; 
de ti sólo sabemos, oscuro amigo, 
que oíste al ruiseñor, una tarde. 

Entre los asfodelos de la sombra, tu vana sombra 
pensará que los dioses han sido avaros. 

Pero los días son una red de triviales miserias, 
¿y habrá suerte mejor que ser la ceniza, 
de que está hecho el olvido? 

Sobre otros arrojaron los dioses 
la inexorable luz de la gloria, que mira las entrañas y enumera las grietas, 
de la gloria, que acaba por ajar la rosa que venera; 
contigo fueron más piadosos, hermano. 

En el éxtasis de un atardecer que no será una noche, 
oyes la voz del ruiseñor de Teócrito.

 

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Jorge Luis Borges

¡Gracias por el gran legado que has dejado a la Literatura y a la Poesía! 

Berkanaluz

Jorge Luis Borges:

Siete Noches – ¿Qué es la poesía?

(Conferencia)