16 de Agosto, el origen del día del niño en Paraguay

16 de agosto…El origen del día del niño, en Paraguay

 
-16 de agosto de 1869 – 16 de agosto 2019-
 
150 años del mayor holocausto infantil, <que jamás vuelva a suceder>.
 
 

 

 

Sagrado fuego, no enciendas jamás estos rescoldos nuevamente, pero que el viento lleve las memorias de sus chispas, no para que quemen, sino para que simplemente mantengan encendidas sus almas, que recordar y llorar ya no pueden.

Berkanaluz

 

 

 

Las historias duermen,
los hospitales sufren
sin poder salvar
los espectros heridos, 
los orfanatos lloran 
un siniestro vacío, 
y los cementerios ocultan 
historias sangrientas,
tan sangrientas,
como decapitadas horas
pidiendo clemencia
para poder detener 
el tiempo
y olvidar 
el profundo dolor 
de los recuerdos,
implorando perder
sus memorias.
Berkanaluz

 

PUEBLO BLANCO

 

 

Indefectiblemente
las tristezas
se habían catapultado
hacia los obscuros
suburbios de la vida,
donde los callejones
danzaron
telarañas de ausencias,
y el viento
nació y murió
enredado en los
inequívocos
estertores del silencio.

Jamás ese pueblo
abandonado
había sido tan blanco,
blancas sus sábanas
blancos sus manteles,
blancas sus flores
como de pálidas muertes,
blancas banderas,
como si de una
rendición desesperada
se hubiese tratado,
y el perdón
aún continuara implorándose.

Indefectiblemente
las tristezas habitaban
en ese extraño pueblo
y a cada instante
llegaban más,
rodando,
como bolas gigantescas
de nieve,
deslizándose
por un invisible tobogán
del tiempo olvidado.

Me pregunto quienes fueron
sus verdugos,
quienes fueron
los cuatro jinetes
del apocalipsis,
talvés fueron
las horas
despiadadas,
que detrás
de los ocultos rostros
de la maldad,
liberaron
las tragedias
sin compasión,
o tal vez
fueron
las almas negras,
que acertaron las últimas
cuchilladas,
sin compasión,
asestadas
a la noche más obscura,
quienes arrancaron
las sonrisas
de los niños,
borrando hasta
la última
de sus pequeñas miradas.

Hay un sórdido dolor,
de incomprensiones,
hay un sórdido dolor
de inocencias truncadas,
se han borrado
de los libros de la vida,
las estrofas lúgubres
de este terrible mandato…
“Dejad un pueblo desolado y vacío”
“Dejad un pueblo arrasado,
como si mil volcanes
hubieran explotado”.

Hay un sórdido dolor
en esos abandonados caminos,
hay un sórdido dolor esperando
vencer el cruel destino,
mientras tanto
el dolor ha de esconderse
entre paredes
y pisos demolidos,
resistiendo
el embate del tiempo,
para que ese
solitario pueblo blanco,
no caiga jamás
en el olvido.


Berkanaluz
D.R.


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PERMANECE CALLADA

“La niña entró en tu cántico desnuda, 
nácar en su destello de inocencia.
Aderezada como torre aguda
la arquitectura de su transparencia.
Desde entonces la perla se demuda 
y empalidece toda refulgencia.
Abrevada la luz de su corola, 
quedó la niña con su sombra, sola”.

“Todo volvió al enjambre de su cielo 
y se rehizo en geometría pura.
El pájaro en presagio de su vuelo. 
La ola en su colmena de frescura.
El ángel en su máscara de hielo. 
El vestigio letal en su pavura.
Sólo la niña se tornó en la niebla, 
plumaje, espuma, cántico y tiniebla”.

Fragmento de la poesía  -CONTRAPUNTO-

Autor -Gonzalo Escudero-  Poeta y diplomático 

(Quito 1903 – Bruselas 1971)

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PERMANECE CALLADA

 

Permanece callada,
todas las cosas 
se volverán eternas
sin tu consentimiento.
Te tomará en sus brazos
el viento, 
desdibujando los momentos
que han sido para ti 
los más cercanos,
volviéndose lejanas
todas las orillas,
como las utopías
de los horizontes
que jamás vuelven.
Será el tiempo
de la aguda incertidumbre,
será el tiempo 
donde se confundirán
todos los colores amados
y una piel pálida
cubrirá tu historia,
mientras los grises
envolverán las sombras.
Permanece callada
deja que todas las nuevas voces 
griten en su renacimiento,
al principio ensordecerán
tu entendimiento,
pues no reconocerás
la flor,
ni el picaflor,
ni la libélula.
Todas las cosas serán transformadas
tomando nuevas formas,
cuando la confusión
se haya consumado totalmente
como una llama
que habrá quemado el destino,
como el calor abrazador
que habrá quemado
una lágrima,
será ese el momento
en que te besará la noche eterna,
posando sobre tu frente
sus labios afinados
como sevillanas hirientes.
No te confundas,
no será la muerte,
solo habrás cruzado
el abismo de todas las cosas,
y en todas las cosas
te habrás transformado,
comprenderás el vuelo
de todo lo alado,
comprenderás las huellas
de todo lo caminado
comprenderás el dolor 
de todo lo sufrido,
comprenderás la belleza
de todo lo creado,
comprenderás el silencio
de todo lo no dicho,
comprenderás la voz,
que entre todas
te ha guiado.
Comprenderás la luz,
principio y fin
de todos los tiempos,
porque serás 
la geometría más perfecta
que tu creador
en tu nueva forma 
habrá logrado.
Para esto 
no necesitarás morir
sino aprender a vivir
con intensidad 
cada instante de tu vida.
Permanece callada,
derrotarás el miedo
escuchando la voz de la tierra
alimentando cada uno de tus sueños.

Berkanaluz (D.R.)

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Imagen de la red
Arte -David Galstyan
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AMAZONIA

… Aferrarse: Aferrarse a lo que es bueno, / Incluso si se trata de un puñado de tierra. / Aferrarse a lo que usted cree, / Incluso si es un árbol que se sostiene por sí mismo. / Aferrarse a lo que debe hacer, / Incluso si es muy lejos de aquí. / Aferrarse a la vida, / Incluso si es más fácil dejarse ir. / Aférrate a mi mano, / Incluso si algún día he de irme lejos de ti…”.

Oración Indios Pueblo

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AMAZONIA

 

Tu caminas
y a tu paso le sigue
una huella de sangre,
la palabra cercenada,
y el sonido del tambor
apagándose poco a poco.

Tu caminas,
eras pródiga
hasta que secuestraron tu raíz
y caíste en manos
de un mundo
llamado
de nombre
<poder>
y de apellido
<dinero>.

Tu caminas
y vas de ojos vendados,
amordazada,
tu caminas
no puedes ver que a tus costados
van cayendo cien,
mil
a “diestro y siniestro”.

Van cayendo
quienes han defendido tu tierra,
van cayendo
quienes se han atado
a tus árboles
para morir de pie
y no abandonarlos.

La tierra tiembla
y el agua se envenena,
no dejes que te engañen,
te conducen poco a poco
a la muerte
a cambio de unos pocos reales.

Quién vuela por los aires buscándote
ya no te encuentra,
donde antes estuvo la selva
ahora
solo hay devastación,
dolor
y sangre,
que se desangra en las venas,
junto con la selva el río,
junto con el río
la vida.

Madre Tierra 
tu caminas día a día,
buscando el origen de todas las cosas,
y lo único que has encontrado
es la bala
matando al nativo,
al indígena,
al aborigen,
da lo mismo su nombre
cuando la sangre que riega el suelo
se lleva 
su espacio sagrado,
y el nombre de su pueblo
en un duelo
que jamás podremos olvidar,
más los recordaremos
cuando <Amazonia>
ya no sea una selva,
y sea tan solo un desierto
imposible de germinar.
Más los recordaremos
cuando no podamos respirar,
porque se ha extinguido el oxígeno
y solo tengamos para comer 
un pedazo de papel
que en el mundo del poder
es mal llamado “dinero”.

Daniella Bossio
(Berkanaluz)
D.R

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En apoyo a la resistencia del pueblo originario Waorani.
https://www.facebook.com/Waorani-Resistencia-Pastaza-136744147184353/
y en apoyo a todos los pueblos originarios que defienden la selva Amazonia, como su <Única Casa>, su <Tierra Sagrada>.
Imagen de la red.

 

“Nuestro hogar no es un bloque de petróleo,

es nuestra vida. Nuestra tierra no está en venta”.

¡Victoria del pueblo Waorani!

A LA HORA DE DIOS

daria Daria Petrilli 95

A LA HORA DE DIOS

 

A la hora de dios,

van cayendo las horas,

como pórticos abandonados,

donde nadie quiere pasar,

donde nadie quiere pararse,

por temor al derrumbe.

 

A la hora de dios,

los látigos se sienten

como lecciones en la carne

flagelando los sentidos,

aquellos,

que amparados en las sombras

pudieron gozarse.

 

A la hora de dios,

todo es señalado,

todos somos culpables

de las pasiones y las muertes.

 

¿Donde hay un vestigio de piedad a la hora de dios?

hora que nosotros mismos hemos creado,

hemos creado nuestra culpa

y nuestro castigo,

nuestro delirio

y nuestro tormento,

hemos creado nuestra llave

y nuestra cárcel,

hemos creado nuestra causa

y nuestra condena,

a la hora de dios,

a la hora señalada,

solo nuestro nombre se sabe,

solo nuestro rostro es juzgado

porque nosotros somos

los propios verdugos del mundo,

y la corriente nos trae los peces muertos,

para ser enterrados en la orilla del silencio,

y que nada se sepa

y que nada nos turbe

a la hora señalada,

a la hora de Dios,

a él le echaremos la culpa,

sin olvidar que esta historia

la escribieron los hombres

que vivieron en esta tierra,

y acaso el ocaso,

y acaso el destino

sea tan incierto

como el juicio final

que ellos mismos

nos han proclamado.

Berkanaluz

D.R.

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La imagen fue tomada de internet

daria Daria Petrilli 95

 

 

LA CASA DEL DESEO

NUEVA EDICIÓN DE LA ETERNIDAD

(Fragmento)

Autor  -Gonzalo Escudero Moscoso-

Poeta y diplomático

Ecuador (1903-1971)

 

“El tiempo no ha pisado este aire. 
Y no ha tocado el aire esta agua. 
Ni el agua caminó en esta piedra. 
Ni la piedra se desolló en esta ascua. 
Aire, agua, piedra y ascua,
sin tiempo, ojos, ni tacto.
Y adentro, ancha de mundo, 
la herida vegetal del canto, 
este durar en soledad liviana
y este morir sin muerte en el espacio. 
La eternidad apenas
es el ocio de jugar a los astros, 
de fumar nubes
y de ignorarnos”.

Autor  -Gonzalo Escudero Moscoso-

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LA CASA DEL DESEO

 

La casa del deseo ha quedado abandonada,

llena de pájaros inciertos,

sin puertas, 

sin ventanas,

tan solo un viejo espejo

da testimonio de una pasión lejana,

reflejos tenues penetran

la obscuridad reinante,

dejando ver

recodos de lamentos

vencidos por el tiempo

colándose por esos espacios

llenos de silencios,

en ese lugar

hay vestigios etéricos

de copas

con vino servidas

embriagando las huellas del espíritu,

para que no se escape,

para que no se pierda

su diamante rojo y líquido.

 

Tornasolado crisol,

testigo de un amor inolvidable

aferrándose a la vida,

arañando las almohadas

en las sombras,

escondiéndose de la claridad del mañana,

son tiempos que sobreviven

al vuelo

de los pájaros inciertos.

 

El viejo espejo

da testimonio…

entre él

y la húmeda pared

se resguardan

trazos de piel y seducción,

quedaron atrapados

debajo de sábanas

y olvidos,

como conteniendo las tinieblas,

como conteniendo el abismo,

como cuando una palabra 

no es suficiente

para cavar el surco,

y revivir la semilla.

 

Y un cielo gris,

como un premonitorio vacío

ausente de testigos,

alumbra con su diáfana luz

una pequeña foto abandonada,

tan llena de besos y de hastíos,

tan llena de aromas,

tan sola,

tan callada,

insistiendo en mortales silencios

matando poco a poco la vida

como el veneno

de una ponzoñosa serpiente.

 

Una pequeña foto abandonada

sobrevive

tan llena de soledad como los pueblos vacíos,

tan vacía que se le han borrado sus nombres

pero tan pletórica de goces,

como su evocadora imagen lo muestra,

tan arrugada

y tan llena de besos rojo carmín

desgastados por la marea del tiempo,

besos inconclusos que murieron

como perros desintegrados en el viento,

mostrando una historia

testigo del sol en el ocaso,

testigo de un amor mudo

que temió el fracaso,

como si mil inviernos lo hubiesen habitado,

hay lágrimas que lloran,

porque subsisten cansadas

de la espera

en esa vieja habitación vacía,

danza de cuerpos que se amaron,

sus nombres fueron entrelazados en el silencio

hilvanando eras y memorias

existiendo aún hoy

en esa casa abandonada

exenta de formas

y sin rastros

de aparente vida.

 

La memoria de las paredes

no hace más que nombrarles,

la memoria de las paredes

no hace más que recordarles,

los ecos 

de los <te amo perdidos>

extraviados como cometas errantes

en noches profundas

del universo,

danzando aún la llama

de una pasión inextinguible,

espiral de besos y pasiones

cual burdel prohibido

alumbran

un piadoso crucifijo de madera,

que desde la pared húmeda y obscura

perece resistir el paso del tiempo,

jurando una fidelidad que fue amparada

en un inmortal amor prohibido.

 

La casa del deseo ha quedado abandonada,

como jardín sin rosas,

como riachuelo sin agua,

esperando

una copiosa lluvia

de pasiones

y tumultuosos deseos,

para poder despertar por fin

las memorias

que ha querido llevarse el olvido.

 

La casa del deseo llora

historias de pasiones y alboradas,

la casa del silencio llora

junto al río

las horas de gozo y de gloria

que sembraron los nombres

de esos dos antiguos

y transparentes amantes, 

lloran los tiempos que acercaron

sus caminos junto al abismo,

y los vieron caer,

caerse,

cayendo

hacia la nada.

 

Aunque los tiempos

como golondrinas se volaron,

y los años,

los años que juntos se escaparon

se fueron muy lejos

de las pasiones que matan

y mueren

en este mundo de hastío,

se han marchado

con sus recuerdos,

danzando como hojas de otoño,

secas,

amarillas,

sin poder ser parte de la savia,

que volverá algún día

para alimentar la raíz.

“La casa del deseo es un recuerdo hueco,

donde se fue el tiempo,

más permaneció

en el silencio,

en la penumbra,

una extraña forma de vida”.

Berkanaluz

D.R.

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Abrázame

Instrumental Piano Cover

 

MEMORIAS

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MEMORIAS

 

Quizás había perdido

mi tiempo

de abrazarte,

quizás había perdido

mis brazos

en el aire,

quizás el vendaval

llegó para quitarme

mis brazos,

mis ojos,

mis labios, 

mi memoria,

y mi deseo de encontrarte.

 

Quizás el vendaval

también llegó

para quitarme

mi alma,

y el recuerdo

de tus labios al besarte.

 

Quizás en otra herida

se cercenaría tu vida,

quizás en otra historia

yo encontraría

tu fuente

y como el agua del mar

me deslizaría de prisa 

saciando

mi eterna sed

en tus místicas gotas

perladas

y alquímicas,

llenas de palabras,

de sentires,

de fragancias,

llenas de ambrosía

resbalando por mi piel.

 

Quizás mi sed de tu amor,

quizás el pasto mojado,

quizás el viento

pudieran devolverme la  vida,

aquella que deje partir

siguiendo tus tiempos 

hacia ninguna parte,

siguiendo tu historia

sin un final feliz.

 

Quizás siguiendo la órbita

de un cometa errante

extravié mi sendero 

buscando una lejana tierra,

donde anclar mi raíz.

 

Quizás aún sin mis brazos

sobreviviría

a la  vida,

quizás mi memoria

olvidaría tu piel,

quizás mis labios

se resecarían

sin el sentir de tus besos,

pero aunque mis ojos

faltasen

yo seguiría tus huellas

allí donde estés.

Berkanaluz

D.R.

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Andrea Bocelli & Dulce Pontes

O Mare E Tu 

Live From Milan, Italy/1999  

Traducción de la letra

https://lyricstranslate.com/es/o-mare-e-tu-el-mar-y-t%C3%BA.html

El mar y tú

Sentir en nosotros
Sentir en nosotros
Una razón
Para no quedarnos solos
En ese abrazo fuerte
Sentir el mar
En nuestra voz,
Llorar como quien sueña
Siempre navegar
En las velas apasionadas de este amor
A lo lejos el barco loco pierde el norte.
Amor mío
Si no estuvieran tanto el mar como tú
No estuviera tampoco yo
Amor mío
El amor existe cuando
estamos cerca de Dios
Amor
En tu mirar
Un espejo de agua
La vida navegar
A través del sueño y del dolor
Sin un adiós siquiera.
Y apaciblemente,
Tal vez en la mar,
Hecha yo espuma encuentre la sal de tu mirar,
Navega levemente, mi amor,
A lo lejos la barca desnuda a toda vela

ERA

-Las campanas doblan por ti-

Autor -JOHN DONNE-

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 Devociones para ocasiones emergentes, 1624 (fragmento)

¿Quién no echa una mirada al sol cuando atardece?
¿Quién quita sus ojos del cometa cuando estalla?
¿Quién no presta oídos a una campana cuando por algún hecho tañe?
¿Quién puede desoír esa campana cuya música lo traslada fuera de este mundo?   

Ningún hombre es una isla entera por sí mismo.
Cada hombre es una pieza del continente, una parte del todo.
Si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuida, como si fuera un promontorio, o la casa de uno de tus amigos, o la tuya propia.

Ninguna persona es una isla; la muerte de cualquiera me afecta, porque me encuentro unido a toda la humanidad; por eso, nunca preguntes por quién doblan las campanas; doblan por ti.

Autor  -Jhon Donne-

Londres (1572-1631)

Poeta metafísico inglés   

ERA

 

Era la historia

de los ojos entrecerrados,

era la historia

de los cuerpos cansados,

de las heridas saturadas

por las palabras vacías,

era el tiempo del dolor

por las espinas de la rosa,

era el tiempo insalvable

una máscara rota,

era mi historia,

y era también

la historia del mundo

que se había vuelto

incomprensible,

el tiempo

había agotados los cauces

y claudicado el olvido.

 

Era la hora del silencio

sufriendo

porque se habían fracturado sus tiempos,

los abrazos habían sido negados,

los llantos habían sido ignorados,

y la semilla,

había sido sembrada

en el surco equivocado,

donde el viento la ha desenterrado,

donde no ha llovido,

donde hasta la memoria

la ha desamparado

y ni siquiera el latido de la tierra

ha podido salvarla,

solo los tambores han querido evocarla

como perdonando el tiempo,

como evitando el silencio,

invocando la presencia

de una lágrima,

para fecundar el árido suelo.

 

No lo intentes,

la llama se ha apagado,

la leña se ha empapado,

por el temporal que esta arreciando

en los recuerdos prohibidos .

 

No lo intentes

no debes tomar mi mano,

no debes ver

en lo profundo de mis ojos

te atraparía la melancolía,

es un territorio anegado,

no le llames amor

al tiempo olvidado,

un solo beso no puede sembrar

cuando los momentos se han marchitado.

 

Era la historia

de los ojos que no querían ver,

 preferían mirar en los huecos vacíos

de las ausencias,

y preferían besar

 los labios hechos de polvo.

 

 

Era mi historia

que ya no quería mirar,

que ya no quería besar,

que ya no quería escuchar

las campanas,

que por la llegada del amor

estaban doblando.

Berkanaluz
D.R.
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Sergey Grischuk 

-SPRING DREAM-