TRIBUTO AL AGUA

El_paraíso_existe._Valle_del_Lunarejo

Fotografía “Valle del Lunarejo” Departamento de Rivera, Uruguay
https://es.wikipedia.org/wiki/Parque_natural_regional_Valle_del_Lunarejo
Crédito de la fotografía  https://commons.wikimedia.org/w/index.php?title=User:Priscilla_Resende_Fag%C3%BAndez&action=edit&redlink=1

 

 

TRIBUTO AL AGUA

 

En el día mundial del Agua
https://es.wikipedia.org/wiki/D%C3%ADa_Mundial_del_Agua#D%C3%ADa_Mundial_del_Agua,_22_de_marzo

Si alguien me hubiera dicho
que estaba tan cerca
tu presencia pura y cristalina
no lo hubiera creído,
y muy a mi pesar
jamás he podido encontrarte,
quizá porque no supe
que quedaba resguardada
aún tu esencia,
tu paz cristalina,
en algún lugar muy cerca de mi,
tu origen
es principio
y fin de la eternidad,
milagro supremo
de la liviandad.

Si alguien me hubiera dicho
que la beatitud de tu simiente
estaba al alcance de mis manos,
hubiera cruzado los valles,
me hubiera aproximado a fronteras,
y hubiera hundido mis manos
en tu vientre.

Nada me hubiera detenido
el poder llegar hasta tu lado.
Quién le hubiera dicho a mi cuerpo,
que podía sumergirme
en tu misterios
y contemplar desde el fondo
de tu llano cauce,
la transparencia
de los rayos del sol,
al evocarte.

Quién le hubiera dicho a mis sueños
la posibilidad de soñarte
y que fueras de verdad,
pudiendo atraparte.

Como podría presentir tu deslizar,
como podría presentir tu frescura,
sino fuera por el fuego
del calor abrazador,
que atempera las almas
en un mediodía estival.

Como me gustaría saber
de donde vienes
y hacia donde vas,
fuerza indomable,
como deseo de ti tomar,
y conocer el misterio de tu pureza,
como deseo encontrar ese cauce perdido
zigzagueante,
y veloz
como cuando vas buscando el mar.

Dime como he de llamarte,
sagrado elixir inmortal,
no puede detenerte el tiempo,
no pueden contenerte las piedras,
solo mi piel puede darte
una forma humana
que jamás
de otra manera
hubieras podido habitar,
solo mi piel puede amarte,
porque escondida en ella estas,
bautizando mis memorias perdidas.

Vibro
y vivo gracias a ti,
y a tu supremo Don,
de dar vida a las semillas,
y vivo gracias a ti,
y a tu silencioso amor,
que riega toda mi vida,
con una lluvia de gotas,
haciendo que mi luz
brille como el sol
haciendo que mi luz
brille como una llama,
dando calor a mi raíz,
dando libertad a mis ramas.

Agua,
sagrado Don,
te debo el latir de mi corazón,
te debo la sangre que me da la vida,
eterna asunción,
vórtice,
napa,
río
mar,
océano.

“Agua
siempre sagrada serás,
siempre importante serás,
porque si tu faltaras,
ya no podía existir la vida,
de sed moriríamos,
y esa es la única verdad”.

BERKANALUZ
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PÁJAROS DE FUEGO

 

PÁJAROS DE FUEGO

 

 

 

Tengo mis manos repletas de sepulcros,

huellas de entrañas,

amasijos de tendones

entreverados con ecos de la muerte,

nunca comprendí porque llevo el peso

del dolor del mundo,

llevo las tristezas de las madres

llorando las despedidas de sus hijos,

nunca comprendí porque cargo

con el dolor del agricultor,

<ese dolor>

 que  siente cercenar su pecho

cuando pierde la cosecha, 

<y lo hunde>

en un profundo pozo sin retorno, 

sintiendo que la tierra lo ha traicionado,

yo traigo el barro de sus manos

en mi memoria,

mancha mis dedos, 

agrieta mis manos,

mezcla mi sangre

con la sangre,

de su tierra y sus raíces.

 

Tengo mis manos repletas de sepulcros,

nunca comprendí porque llevo

el dolor del abandono,

nunca comprendí porque llevo en mis manos

<la carga de las ausencias> 

que nunca tuvieron despedidas,

solo una bala,

solo un estallido.

 

Llevo en mis manos el dolor de la agonía,

el que se siente

al tener que abandonar

la patria,

el suelo,

la casa, 

 tengo en mis manos arena,

y luego vacío,

y tengo el dolor de la carne,

el dolor del hambre,

mis manos piden pan

pero no lo consigo,

y tengo en mis manos cal,

de tanto arañar las paredes,

de tanto querer arrancar

las memorias de esas tierras,

las memorias de los ninguno,

de los nadies

<de ellos>

cuando se han ido

hasta de sus propias vidas,

se han ido

de la vida de sus surcos, 

de la vida de sus tierras,

de sus ciudades,

y los vemos 

en cada rincón del mundo,

como un éxodo que jamás termina,

mis manos quieren consolarlos, 

a esos rostros

<de viento y arena>

más cuando intento atraparlos

solo el olvido

me queda enredado

entre las cicatrices de mis dedos,

que se han incendiado

buscando el alarido,

que  jamás llega,

porque el dolor del mundo transcurre

en completo silencio,

<solo va dejando sus huellas de sangre en la arena>.

 

Y escribo,

¡sí, escribo!

y mis manos se convierten en desiertos

buscando un lugar

en esta triste historia del mundo

sin encontrarlo,

un lugar

donde ellos

<los olvidados del mundo>

puedan forjar su identidad,

arrebatada de todo.

 

Tengo mis manos repletas de sepulcros,

nunca comprendí

el dolor intermitente de mis huesos,

las falanges de mis dedos parecen retorcerse

recordando un antiguo dolor

sin acervo,

solo lo pude comprender

 un día

al soñarlo,

intenté proteger con mis manos

a todos los niños que sufren en las guerras,

en las hambrunas,

en las enfermedades

que el propio hombre ha de causarles,

<más no pude>

solo pude comprender

que mis manos

están tan repletas de sepulcros,

que ya no puedo disimularlos

ni aunque llevase en mis manos

mil ramos de rosas,

¡no!

no lograría comprender

<el dolor> 

de tanta injusticia.

 

 

¡Escribo, sí!

Lo intento,

pero mis manos solo hablan de muerte,

<de muertes tan atroces>

que mis dedos se han convertido en la voz,

de aquellos que han escrito

con sangre sus destinos.

 

Paralelos de fuego,

meridianos sin luz,

pueblos enteros

transformados en ruinas,

y el pequeño pájaro ha perdido su trino,

 sin bosque se ha quedado,

pájaros de fuego,

máquinas que rugen

han arrancado

<su corazón>

el corazón sagrado del bosque

sin compasión.

 

 

El riachuelo luce siniestro,

solo arrastra

barro y veneno,

y el campesino ha abandonado sus tierras,

y las madres sin niños

y los niños sin madres

ya no quieren rezarle a Dios.

¡Escribo, sí!

Escribo para que mis manos

puedan drenar el dolor de los sepulcros,

aunque al hacerlo

un dolor,

un gran dolor

ha de embargar

sin fulcro

el alma mía,

drenando gota a gota

 mi acongojado corazón”.

Berkanaluz
D.R.
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Video
Música “Apri le luci, e mira” (Vivaldi)
Voz Roberta Mameli (Soprano)
http://www.robertamameli.com/

INVOCANDO

DÍA INTERNACIONAL DE LA MUJER

8-3-2019

 

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INVOCANDO

 

Mujer nunca te rindas,
allí donde colapsa la curva de tus silencios,
allí donde alcanzas la tierra de tus orgasmos,
libérate de todas las sombras
que quieren apresarte.

Mujer nunca te rindas,
te han acusado de bruja
te han culpado de ser
la manzana prohibida,
te han puesto al nivel de la serpiente,
han perseguido
sin piedad
y sin compasión tu honra,
entierra ya esas memorias muertas,
y danza el milagro de vivir
en esta tierra de eterna agonía.

Mujer nunca te rindas,
conviértete en paisaje
y desnuda
abraza los perros
de tu soledad perenne,
ten la sed del colibrí,
y vuela libre,
ten la nostalgia de las golondrinas
y emprende tu viaje interminable
por el mar,
deja que el océano sea tu amante,
deja que sus gotas de sal
cual alquimia antigua
y desconocida,
fertilicen tú árida tierra.

Mujer nunca te rindas,
no importa tu edad,
tu estas en la edad de la crisálida,
antigua piel que quiere ser mudada,
muestra tu sonrisa,
despeina tu pelo
abre tus brazos
y entrégate al amor.

Mujer libérate,
por más que siempre
tus detractores
han querido quemarte
en la hoguera,
jamás pudieron aceptar,
que tu eres la única con la capacidad
para traer la luz del embrión
a la vida,
poder que asusta
poder que siempre
quisieron cercenar,
fuego imparable
de la matriz divina,
han querido por siempre
someter tu llama,
olvidando que una mujer
les ha otorgado
la vida.

Mujer semilla
nunca te rindas,
busca tu tierra
y cultiva tu flor,
ya vendrá el maná del cielo,
para iluminar,
tu más íntima ilusión.

“Mujer nunca te rindas,
tu eres más que un cuerpo
tu eres más que piel,
tu eres huella,
sendero,
destino,
pasión,
tu eres la más hermosa
obra final
que ha surgido
desde el fuego primordial
de la creación”.

Berkanaluz
D.R.
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Ritual

Dark Music by Vadim Kiselev

https://itunes.apple.com/us/artist/vadim-kiselev/id527992605

SIGUE EL HILO

Obra “El Caminante sobre el Mar de Nubes”

Óleo sobre tela (1818)

(74,8 cm × 94,8 cm)

Romanticismo

Autor  -Caspar  David  Friedrich – 

(1774 -1840) Alemania

Esta magnífica obra, se conserva en la galería de arte “Kunsthalle de Hamburgo” en Alemania. 

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SIGUE EL HILO

 

Sigue el hilo

no te apartes,

sigue el camino

sigue…

sigue el eco del viento,

escucha el canto del amanecer,

sigue el hilo,

busca las huellas

jamás pierdas las pisadas.

 

Haz memoria

en ti

está el entramado,

antiguo camino,

sigue…

no te pierdas

busca

las huellas de la aurora,

embriaguez de los sentidos.

 

Sigue,

no te canses de tejer

e hilar tu destino,

trama por trama,

punto por punto,

tu eres un creador

eres el mago creador

de tu propia luz,

sigue…

no te apartes del camino,

se antorcha,

se hoguera,

se una llama

y veras encender la obscuridad

pletórica de pasión

por el instante.

 

Jamás percibas la derrota

como una opción,

como un final,

enciende

ilumina

busca

y encontrarás

las huellas

que conducen

hacia tu propio corazón

donde se yerguen majestuosas

las alas de tu vida,

aquellas que quizás

aún no alcanzas a comprender.

 

Ellas te convertirán

en el tejedor de tus sueños

y alegrías,

sigue

no te detengas

aunque aún

no lo puedas comprender

así es la vida,

luz y obscuridad,

tristeza y alegría,

para que puedas encender

tu llama

y comprender

que siempre

tu verdadero ser 

será sagrado.

 

Aunque quizás no llegues a alcanzar

nunca la gloria,

sigue y encontrarás

los tesoros

que corresponden

como un premio

a tu verdadera tarea,

alimentando tu honra,

alimentando tu hora

que jamas comienza ni termina.

 

Tu tiempo se hace eterno

como el sol

que siembra luz y obscuridad

en su giro,

haciéndonos soñar

con el universo infinito.

 

Sigue

y comprenderás

que la eternidad 

existe

en un diminuto

átomo de luz.

 

Sigue

y jamás temas a la obscuridad,

ni a las sombras,

ellas solo han de augurar,

la luz de un  nuevo día.

Berkanaluz

D.R.

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La pintura “El caminante sobre el mar de nubes” ha sido analizada muchas veces, como resultado de este hecho se desprende la posibilidad de que este trabajo sea un  autorretrato del propio artista, se dice que él habría plasmado el deseo de su propio viaje espiritual, donde las rocas que están entre el caminante y las montañas del fondo se pueden comparar con una metáfora de la fe, las montañas serían ese otro lugar “el más allá”, más elevado donde moraría el espíritu, la enorme piedra sobre la cual el enigmático personaje esta parado habría de representar la piedra de la primera iglesia.

Para la consecución de esta obra Friedrich utilizó en gran parte los tonos más fríos, el negro se puede apreciar en la ropa del enigmático personaje, el marrón obscuro en las rocas, el blanco y también el gris en la neblina, recreando una atmósfera de altitud, el personaje está ocupando el centro de la escena, parece ser que el artista deseaba fundir al personaje con toda la naturaleza disolviéndola en ella, se percibe el reiterativo mensaje en sus cuadros de buscar la unidad del hombre con el “Todo” existente.  La sensación del movimiento, se percibe en la orientación de su cabello que parece estar sometido a grandes ráfagas de viento, dada la altura en que se desarrolla el paisaje de la pintura. El personaje lleva un bastón y si observamos uno de sus pies quedó por detrás del otro, denotando inseguridad, o debilidad, la pintura parece indicar el viaje espiritual de una persona que desea reencontrarse con lo más numinoso dentro de si mismo, encontrándose esto proyectado en los altos picos de las montañas. Sin embargo el solo hecho de haber llegado a esa cima y estar desafiando las alturas le hace tomar al personaje la posición de estar controlando el mundo, pero anhelante de un encuentro aún más elevado. Observamos que el personaje del cuadro, nos transmite una sensación de soledad, inclusive llevándolo en el “peso” de su vestimenta, que no es acorde para una experiencia de montaña, o de senderismo, sino más bien, es la vestimenta de un personaje que ha abandonado la comodidad de la ciudad, para adentrarse en un viaje de connotación espiritual. El personaje enigmático esta representado de espaldas, signo inequívoco de que el pintor quería quitarle el protagonismo a la figura humana, para que quién apreciase la pintura reparase más en la totalidad de la escena. Esta obra fue realizada cuando el artista tenía aproximadamente cuarenta y cuatro años en el período 1817-1818 y sin duda ha volcado parte de su búsqueda personal en ella.

 Friedrich, fue el máximo representante de la pintura del romanticismo en Alemania. Se puede apreciar en sus obras la tendencia de pintar paisajes marinos y montañosos, en este caso “El caminante sobre el mar de nubes” es una excepcional obra de arte.

 

 

PROSA LACRIMOSA

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PROSA LACRIMOSA

 

Querida prosa lacrimosa hoy te invito a escribir tú y yo juntas, cara a cara como nunca lo hicimos sobre la dolorosa verdad que se esconde debajo de tu derruida loza. Quiero descubrir tu verdadero rostro, tu mísera intención agazapada como si fueras un par de garras al acecho en las tinieblas, rompes y rasgas la quietud y el silencio de las almas, desgarras y destrozas las memorias, los recuerdos y los desangras, convirtiendo al poeta en tu inocente presa.

Llevo años escribiendo, la tinta se ha vuelto sangre, las horas se han vuelto lágrimas y yo jamás he dejado de soñarte, y yo jamás he podido evitarte, se ha quebrado el canto del jilguero, se ha detenido el reloj del tiempo, se ha callado la lluvia en el silencio de las eternas noches y tú todavía sigues implorando, extraña y misteriosa prosa, aún sigues implorando desangrar las almas y refrescarte en sus ensangrentados charcos y sigues reclamando poder gozar de sus fracturados arpegios que tocan persiguiendo  las eternas quimeras.

¡Vamos querida prosa!, mostremos nuestros ocultos rostros, llevo años inclinando el peso de todos los tiempos sobre tu papel blanco e inmaculado, mientras tanto tu persistes resguardada en tu tierra de  resplandores y de silencios, tu persistes en tu sórdida vacuidad desamparada.

Eres incapaz de sentir la emoción que se esconde en cada alborada, tú tan solo deseas los sueños de los frágiles poetas para sentirte cada vez más amada como lo has hecho por siempre de forma tan descarada.

¡Vamos querida prosa!, tú no eres solo una inspiración que a cada segundo corroes las almas, tú estas hecha de polvos, de orillados olvidos, de sepulcros cromáticos escondidos en las eternas nebulosas.

Pero tú, tú calladamente vas filtrándote en la grieta de los profundos silencios, llevándote poco a poco los amores prohibidos, esos que han quedado atrapados en sus eternas danzas de desquiciados tormentos y desesperanzas confusas, tú te has llevado el elixir de los cuerpos chorreados de acuosas heridas, al pozo azul donde se renueva tu fuerza, como una fuente inagotable. 

¡Tú, prosa insaciable!, has acariciado las manos de los poetas amantes, has besado en sus bocas de dulces y venenosos besos, has amado en la pasión de sus cuerpos clandestinos, has gozado el amor de sus tiempos sentenciados.

¡Tú, prosa incesante!, estuviste en las largas noches de las antiguas tragedias griegas y encandilaste las almas de las nueve musas prohibidas.

¡Tú, prosa irreverente!, presenciaste las agónicas horas que existieron en las míseras esencias de los poetas malditos influenciando las “Flores del Mal de Charles Baudelaire, estuviste en las cárceles eternas de sus almas llevándote el misterio de Thomas Chatterton y de muchos otros, habitaste en ellos como sombra que eres tentándolos como una alucinante droga, confinándolos a sus condenas, en su desesperación por darle una forma a la carne, y en su tribulación por liberar el espíritu de su viaje tan indomable e incomprensible.

¡Tú, prosa insensata!, estuviste en el exorcismo eterno de la Divina Comedia, confundiendo al poeta Virgilio, desgarrando el alma de Dante, afiebrado éste de amor por su imposible pasión llamada Beatrice.

¡Tú, prosa impiadosa!, contemplaste el universo y deseaste las sinfónicas y ardientes miradas de Venus y Marte.

¡Tú, prosa infidente!, confundiste las pasiones de Safo de Lesbo, la décima poeta incomprendida.

¡Tú, prosa implacable!, exorcizaste el alma de todos los indefensos poetas y a ellos los hiciste amar imposibles quimeras, arremetieron sus cuerpos contra las paredes y ofrecieron sus almas bebiendo de la copa vacía llamada desesperanza, mientras lentamente resurges momento a momento de tus sueños macabros, mientras despiertas congregando tus átomos para insuflarles la vida, liberándolos de tu inmutable encierro y de tu agazapado sepulcro, para poder contemplarlos viajando libres por el espacio sin lugar y sin tiempo y de esa forma revives, vanagloriándote de tu incestuoso trofeo.

¡Tú, prosa aferrada al mito del amor en ciernes!, te vistes con el atuendo pasional de la rosa, pero duermes en antiguos y aciagos sepulcros, entre el orín de las ratas y los castigos impíos, donde escondes la vil cárcel del poeta, donde él paga muy caro tu precio, cuando eres tú la que recibes todos los honores y eres premiada por la pasión de la palabra expresada y eres alabada y eres vitoreada escondiendo en tu seno, la mueca de la muerte tras la sonrisa de tu congelada sombra de formas aladas.

¡Tú, efímera prosa!, llevas en tu alma escondida la pasión de la carne encendida, tú llevas en tu impronta como una sombra que orilla un leve resplandor que mata y que da vida, una sombra de la que el poeta no puede huir, no puede escapar porque cree que es el latir de su corazón que la sangre demanda y el poeta no puede huir de la prosa, antiguo latido que aunque lo desangre le da una razón para seguir viviendo, que aunque lo desintegre lo lleva a volar por esos lugares prohibidos donde ha de sumergirse en las pasiones de aquellos amores que por siempre alimentarán su vida.

Porque mientras tú irresistible prosa duermes en una ciudad prohibida, el poeta no descansa ni a sol ni a sombra escribiendo para poder encontrar la llave de su vida perdida, mientras tú con las gotas de sangre que caen de sus plumas, despiertas sin tiempo y sobrevives manteniendo tu lozanía, ocupando tu altar donde se reúnen las eternas y perfumadas rosas que alimentan el sepulcro de las trocadas horas, las horas que no pudieron amar, las horas que se encuentran perdidas.

Las eternas rosas solo pueden llevar como un estandarte, el color de la sangre extinguida en aquellas antiguas heridas que jamás pudieron sanar, que jamás pudieron manifestar la vida.

Berkanaluz

D.R.

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Pena tiranna
(Handel)
Nathalie Stutzmann

LUGAR DE ORIGEN

LUGAR DE ORIGEN

Cualquier lugar es un lugar de origen, donde el punto desea fundirse con la recta y la espiral desea insuflar con su danza interminable, vida a la vida, cualquier lugar es un lugar de ensueños, un lugar de deseos cautivos, cualquier lugar es un lugar donde el amor puede gestarse, y terminar con la utopía.

Cualquier lugar, es un lugar para el abrazo que desea quedarse sin espacio, tomando la forma de otro cuerpo, diamante o copo de nieve da lo mismo, pero los dos poseedores de su código sagrado, dialogando con la sacralidad de los antiguos, y danzando con el misterio del viento oculto  en lo profundo  del universo.

Cualquier lugar, es un lugar para que el silencio hable y se exprese como solo él sabe hacerlo, despertando las almas, germinando antiguas memorias en territorios de valles desolados, cualquier lugar sanará su suelo árido, su extensión agreste de piedras afiladas, si el silencio comienza su diálogo insaciable y no parará hasta que el viento y la lluvia, germinen sus semillas de amor y pasión inigualable, y todo aquello obscuro y siniestro verá por vez primera brillar la luz en su diminuto átomo, porque ésta tierra es un lugar
exultante de extraordinaria belleza donde todo habla de amor, donde todo hace el amor de forma inexplicable y sino dime, ¿como puedes explicar la belleza de las flores, la plenitud del arco iris, la libertad de los pájaros, la danza de las copas de los árboles, el murmullo inusitado del viento, y esa espuma que besa la orilla de las playas en cada atardecer?

¿Dime si cualquier lugar, no es un hermoso y único lugar para contemplar la brisa y sentir como el acantilado nos habla y nos cuenta del vacío inexistente, lleno de soledades humanas? Solo nosotros los humanos, nacidos de un fuego primitivo equivocado pudimos estropear el orden sagrado contenido en todas las cosas y los seres.

¿Dime si la tristeza que llena nuestra almas, no es consecuencia de haber perdido nuestra capacidad del habla, aquella que va más allá de la mente humana? Si escuchas, si en verdad escuchas sabrás que todo realmente está naciendo, todo germina, todo es semilla, solo nosotros los humanos pudimos convertir este planeta en un tremendo barro al que no se le permite despertar la sagrada vida.

Pero aún así, cualquier lugar es un lugar acorde para despertar esa llama dormida, dejar que el calor nos abrace y temple, cerrando todas nuestras heridas. Sin duda me verás en tu camino, sin duda me amarás sin encontrar sentido a esa necesidad intransigente de dar tu amor, ese que creías para siempre perdido, porque hay caminos que han estado reservados para aquellos que ahora estuviesen dispuestos a encontrarse, luego de mucho tiempo quizás, de aquel tremendo pacto, besar la tierra e izar una bandera de luz para salvarnos.

Cualquier lugar, tiempo sin tiempo, palabra, oración o estrofa de poesía, es una luz, es un sonido que solo podrá ser escuchado por todos aquellos que quieran habitar la nueva luz, la nueva tierra, un lugar donde no exista el dolor, ni la muerte, ni el vacío.

Cualquier lugar es buen lugar para sellar el pacto, cualquier lugar, dentro de un pensamiento, teniendo un sueño, anhelando un beso, contemplando una flor o imaginando una caricia, solo se necesitan tan solo dos, tan solo dos que quieran alcanzar el horizonte y estén dispuestos a trascender las utopías.

Berkanaluz

D.R.

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George Skaroulis – Don,t Forgive Me – Piano Night II –

SOBREVIVIR AL HOLOCAUSTO

SOBREVIVIR AL HOLOCAUSTO

Sobrevivir al holocausto,
respirar el aire puro
y volver a contemplar la vida,
aunque los soles
hayan caído por tierra
y ésta se encuentre
envuelta
en una eterna penumbra.

Sobrevivir,
detrás de la ventana,
las esperanzas zozobran,
las palabras
han callado sus sonidos,
y los pensamientos
han detenido su eterna danza.

Todo se ha vuelto
demasiado pesado,
el tiempo,
los párpados
y el hastío,
todo se ha vuelto
demasiado profundo
y solitario,
solo algunos pocos
se aventuraron en la noche,
caminando con rumbo desconocido,
como si el destino
los hubiera olvidado,
como si el tiempo
los hubiera abandonado.

Sobrevivir,
adormecer el dolor
en las entrañas,
y contemplar el mundo
semi obscurecido,
los brillos se han opacado,
cuando miro a los lejos
solo veo un tiempo vacío,
un vidrio roto
y una herida,
que en lo profundo del alma
aún late y tiene vida.

Sobrevivir al holocausto,
aunque éste sea
en un mundo muy pequeño
y ya sin vida.

Sobrevivir,
en un mundo donde los pasos
nos conducen a laberintos interiores,
donde nos espera
el espejo roto
para poder contemplarnos,
y comprender al final
que todas las guerras
que siempre hemos luchado,
han sido contra nosotros mismos
y jamás extendimos nuestra mano.

Sobrevivir al holocausto
aún sabiendo
que el peor enemigo
aún se encuentra a nuestro lado.

“No hay peor herida
que la que no tiene armas,
no hay peor herida
que los pensamientos muertos,
y los tiempos abandonados”.

Berkanaluz
D.R.
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SOBREVIVIR AL HOLOCAUSTO