A LA HORA DE DIOS

daria Daria Petrilli 95

A LA HORA DE DIOS

 

A la hora de dios,

van cayendo las horas,

como pórticos abandonados,

donde nadie quiere pasar,

donde nadie quiere pararse,

por temor al derrumbe.

 

A la hora de dios,

los látigos se sienten

como lecciones en la carne

flagelando los sentidos,

aquellos,

que amparados en las sombras

pudieron gozarse.

 

A la hora de dios,

todo es señalado,

todos somos culpables

de las pasiones y las muertes.

 

¿Donde hay un vestigio de piedad a la hora de dios?

hora que nosotros mismos hemos creado,

hemos creado nuestra culpa

y nuestro castigo,

nuestro delirio

y nuestro tormento,

hemos creado nuestra llave

y nuestra cárcel,

hemos creado nuestra causa

y nuestra condena,

a la hora de dios,

a la hora señalada,

solo nuestro nombre se sabe,

solo nuestro rostro es juzgado

porque nosotros somos

los propios verdugos del mundo,

y la corriente nos trae los peces muertos,

para ser enterrados en la orilla del silencio,

y que nada se sepa

y que nada nos turbe

a la hora señalada,

a la hora de Dios,

a él le echaremos la culpa,

sin olvidar que esta historia

la escribieron los hombres

que vivieron en esta tierra,

y acaso el ocaso,

y acaso el destino

sea tan incierto

como el juicio final

que ellos mismos

nos han proclamado.

Berkanaluz

D.R.

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daria Daria Petrilli 95

 

 

LA CASA DEL DESEO

NUEVA EDICIÓN DE LA ETERNIDAD

(Fragmento)

Autor  -Gonzalo Escudero Moscoso-

Poeta y diplomático

Ecuador (1903-1971)

 

“El tiempo no ha pisado este aire. 
Y no ha tocado el aire esta agua. 
Ni el agua caminó en esta piedra. 
Ni la piedra se desolló en esta ascua. 
Aire, agua, piedra y ascua,
sin tiempo, ojos, ni tacto.
Y adentro, ancha de mundo, 
la herida vegetal del canto, 
este durar en soledad liviana
y este morir sin muerte en el espacio. 
La eternidad apenas
es el ocio de jugar a los astros, 
de fumar nubes
y de ignorarnos”.

Autor  -Gonzalo Escudero Moscoso-

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LA CASA DEL DESEO

 

La casa del deseo ha quedado abandonada,

llena de pájaros inciertos,

sin puertas, 

sin ventanas,

tan solo un viejo espejo

da testimonio de una pasión lejana,

reflejos tenues penetran

la obscuridad reinante,

dejando ver

recodos de lamentos

vencidos por el tiempo

colándose por esos espacios

llenos de silencios,

en ese lugar

hay vestigios etéricos

de copas

con vino servidas

embriagando las huellas del espíritu,

para que no se escape,

para que no se pierda

su diamante rojo y líquido.

 

Tornasolado crisol,

testigo de un amor inolvidable

aferrándose a la vida,

arañando las almohadas

en las sombras,

escondiéndose de la claridad del mañana,

son tiempos que sobreviven

al vuelo

de los pájaros inciertos.

 

El viejo espejo

da testimonio…

entre él

y la húmeda pared

se resguardan

trazos de piel y seducción,

quedaron atrapados

debajo de sábanas

y olvidos,

como conteniendo las tinieblas,

como conteniendo el abismo,

como cuando una palabra 

no es suficiente

para cavar el surco,

y revivir la semilla.

 

Y un cielo gris,

como un premonitorio vacío

ausente de testigos,

alumbra con su diáfana luz

una pequeña foto abandonada,

tan llena de besos y de hastíos,

tan llena de aromas,

tan sola,

tan callada,

insistiendo en mortales silencios

matando poco a poco la vida

como el veneno

de una ponzoñosa serpiente.

 

Una pequeña foto abandonada

sobrevive

tan llena de soledad como los pueblos vacíos,

tan vacía que se le han borrado sus nombres

pero tan pletórica de goces,

como su evocadora imagen lo muestra,

tan arrugada

y tan llena de besos rojo carmín

desgastados por la marea del tiempo,

besos inconclusos que murieron

como perros desintegrados en el viento,

mostrando una historia

testigo del sol en el ocaso,

testigo de un amor mudo

que temió el fracaso,

como si mil inviernos lo hubiesen habitado,

hay lágrimas que lloran,

porque subsisten cansadas

de la espera

en esa vieja habitación vacía,

danza de cuerpos que se amaron,

sus nombres fueron entrelazados en el silencio

hilvanando eras y memorias

existiendo aún hoy

en esa casa abandonada

exenta de formas

y sin rastros

de aparente vida.

 

La memoria de las paredes

no hace más que nombrarles,

la memoria de las paredes

no hace más que recordarles,

los ecos 

de los <te amo perdidos>

extraviados como cometas errantes,

en noches profundas

del universo,

danzando aún la llama

de una pasión inextinguible,

espiral de besos y pasiones

cual burdel prohibido,

alumbran

un piadoso crucifijo de madera,

que desde la pared húmeda y obscura

perece resistir el paso del tiempo,

jurando una fidelidad que fue amparada

en un inmortal amor prohibido.

 

La casa del deseo ha quedado abandonada,

como jardín sin rosas,

como riachuelo sin agua,

esperando

una copiosa lluvia

de pasiones

y tumultuosos deseos,

para poder despertar por fin

las memorias

que ha querido llevarse el olvido.

 

La casa del deseo llora

historias de pasiones y alboradas,

la casa del silencio llora

junto al río

las horas de gozo y de gloria

que sembraron los nombres

de esos dos antiguos

y transparentes amantes, 

lloran los tiempos que acercaron

sus caminos junto al abismo,

y los vieron caer,

caerse,

cayendo

hacia la nada.

 

Aunque los tiempos

como golondrinas se volaron,

y los años,

los años que juntos se escaparon

se fueron muy lejos

de las pasiones que matan

y mueren

en este mundo de hastío,

se han marchado

con sus recuerdos,

danzando como hojas de otoño,

secas,

amarillas,

sin poder ser parte de la sabia,

que volverá algún día

para alimentar la raíz.

“La casa del deseo es un recuerdo hueco,

donde se fue el tiempo,

más permaneció

en el silencio,

en la penumbra,

una extraña forma de vida”.

Berkanaluz

D.R.

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Abrázame

Instrumental Piano Cover

 

MEMORIAS

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MEMORIAS

 

Quizás había perdido

mi tiempo

de abrazarte,

quizás había perdido

mis brazos

en el aire,

quizás el vendaval

llegó para quitarme

mis brazos,

mis ojos,

mis labios, 

mi memoria,

y mi deseo de encontrarte.

 

Quizás el vendaval

también llegó

para quitarme

mi alma,

y el recuerdo

de tus labios al besarte.

 

Quizás en otra herida

se cercenaría tu vida,

quizás en otra historia

yo encontraría

tu fuente

y como el agua del mar

me deslizaría de prisa 

saciando

mi eterna sed

en tus místicas gotas

perladas

y alquímicas,

llenas de palabras,

de sentires,

de fragancias,

llenas de ambrosía

resbalando por mi piel.

 

Quizás mi sed de tu amor,

quizás el pasto mojado,

quizás el viento

pudieran devolverme la  vida,

aquella que deje partir

siguiendo tus tiempos 

hacia ninguna parte,

siguiendo tu historia

sin un final feliz.

 

Quizás siguiendo la órbita

de un cometa errante

extravié mi sendero 

buscando una lejana tierra,

donde anclar mi raíz.

 

Quizás aún sin mis brazos

sobreviviría

a la  vida,

quizás mi memoria

olvidaría tu piel,

quizás mis labios

se resecarían

sin el sentir de tus besos,

pero aunque mis ojos

faltasen

yo seguiría tus huellas

allí donde estés.

Berkanaluz

D.R.

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Andrea Bocelli & Dulce Pontes

O Mare E Tu 

Live From Milan, Italy/1999  

Traducción de la letra

https://lyricstranslate.com/es/o-mare-e-tu-el-mar-y-t%C3%BA.html

El mar y tú

Sentir en nosotros
Sentir en nosotros
Una razón
Para no quedarnos solos
En ese abrazo fuerte
Sentir el mar
En nuestra voz,
Llorar como quien sueña
Siempre navegar
En las velas apasionadas de este amor
A lo lejos el barco loco pierde el norte.
Amor mío
Si no estuvieran tanto el mar como tú
No estuviera tampoco yo
Amor mío
El amor existe cuando
estamos cerca de Dios
Amor
En tu mirar
Un espejo de agua
La vida navegar
A través del sueño y del dolor
Sin un adiós siquiera.
Y apaciblemente,
Tal vez en la mar,
Hecha yo espuma encuentre la sal de tu mirar,
Navega levemente, mi amor,
A lo lejos la barca desnuda a toda vela

ERA

-Las campanas doblan por ti-

Autor -JOHN DONNE-

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 Devociones para ocasiones emergentes, 1624 (fragmento)

¿Quién no echa una mirada al sol cuando atardece?
¿Quién quita sus ojos del cometa cuando estalla?
¿Quién no presta oídos a una campana cuando por algún hecho tañe?
¿Quién puede desoír esa campana cuya música lo traslada fuera de este mundo?   

Ningún hombre es una isla entera por sí mismo.
Cada hombre es una pieza del continente, una parte del todo.
Si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuida, como si fuera un promontorio, o la casa de uno de tus amigos, o la tuya propia.

Ninguna persona es una isla; la muerte de cualquiera me afecta, porque me encuentro unido a toda la humanidad; por eso, nunca preguntes por quién doblan las campanas; doblan por ti.

Autor  -Jhon Donne-

Londres (1572-1631)

Poeta metafísico inglés   

ERA

 

Era la historia

de los ojos entrecerrados,

era la historia

de los cuerpos cansados,

de las heridas saturadas

por las palabras vacías,

era el tiempo del dolor

por las espinas de la rosa,

era el tiempo insalvable

una máscara rota,

era mi historia,

y era también

la historia del mundo

que se había vuelto

incomprensible,

el tiempo

había agotados los cauces

y claudicado el olvido.

 

Era la hora del silencio

sufriendo

porque se habían fracturado sus tiempos,

los abrazos habían sido negados,

los llantos habían sido ignorados,

y la semilla,

había sido sembrada

en el surco equivocado,

donde el viento la ha desenterrado,

donde no ha llovido,

donde hasta la memoria

la ha desamparado

y ni siquiera el latido de la tierra

ha podido salvarla,

solo los tambores han querido evocarla

como perdonando el tiempo,

como evitando el silencio,

invocando la presencia

de una lágrima,

para fecundar el árido suelo.

 

No lo intentes,

la llama se ha apagado,

la leña se ha empapado,

por el temporal que esta arreciando

en los recuerdos prohibidos .

 

No lo intentes

no debes tomar mi mano,

no debes ver

en lo profundo de mis ojos

te atraparía la melancolía,

es un territorio anegado,

no le llames amor

al tiempo olvidado,

un solo beso no puede sembrar

cuando los momentos se han marchitado.

 

Era la historia

de los ojos que no querían ver,

 preferían mirar en los huecos vacíos

de las ausencias,

y preferían besar

 los labios hechos de polvo.

 

 

Era mi historia

que ya no quería mirar,

que ya no quería besar,

que ya no quería escuchar

las campanas,

que por la llegada del amor

estaban doblando.

Berkanaluz
D.R.
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Sergey Grischuk 

-SPRING DREAM-

TRIBUTO AL AGUA

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Fotografía “Valle del Lunarejo” Departamento de Rivera, Uruguay
https://es.wikipedia.org/wiki/Parque_natural_regional_Valle_del_Lunarejo
Crédito de la fotografía  https://commons.wikimedia.org/w/index.php?title=User:Priscilla_Resende_Fag%C3%BAndez&action=edit&redlink=1

 

 

TRIBUTO AL AGUA

 

En el día mundial del Agua
https://es.wikipedia.org/wiki/D%C3%ADa_Mundial_del_Agua#D%C3%ADa_Mundial_del_Agua,_22_de_marzo

Si alguien me hubiera dicho
que estaba tan cerca
tu presencia pura y cristalina
no lo hubiera creído,
y muy a mi pesar
jamás he podido encontrarte,
quizá porque no supe
que quedaba resguardada
aún tu esencia,
tu paz cristalina,
en algún lugar muy cerca de mi,
tu origen
es principio
y fin de la eternidad,
milagro supremo
de la liviandad.

Si alguien me hubiera dicho
que la beatitud de tu simiente
estaba al alcance de mis manos,
hubiera cruzado los valles,
me hubiera aproximado a fronteras,
y hubiera hundido mis manos
en tu vientre.

Nada me hubiera detenido
el poder llegar hasta tu lado.
Quién le hubiera dicho a mi cuerpo,
que podía sumergirme
en tu misterios
y contemplar desde el fondo
de tu llano cauce,
la transparencia
de los rayos del sol,
al evocarte.

Quién le hubiera dicho a mis sueños
la posibilidad de soñarte
y que fueras de verdad,
pudiendo atraparte.

Como podría presentir tu deslizar,
como podría presentir tu frescura,
sino fuera por el fuego
del calor abrazador,
que atempera las almas
en un mediodía estival.

Como me gustaría saber
de donde vienes
y hacia donde vas,
fuerza indomable,
como deseo de ti tomar,
y conocer el misterio de tu pureza,
como deseo encontrar ese cauce perdido
zigzagueante,
y veloz
como cuando vas buscando el mar.

Dime como he de llamarte,
sagrado elixir inmortal,
no puede detenerte el tiempo,
no pueden contenerte las piedras,
solo mi piel puede darte
una forma humana
que jamás
de otra manera
hubieras podido habitar,
solo mi piel puede amarte,
porque escondida en ella estas,
bautizando mis memorias perdidas.

Vibro
y vivo gracias a ti,
y a tu supremo Don,
de dar vida a las semillas,
y vivo gracias a ti,
y a tu silencioso amor,
que riega toda mi vida,
con una lluvia de gotas,
haciendo que mi luz
brille como el sol
haciendo que mi luz
brille como una llama,
dando calor a mi raíz,
dando libertad a mis ramas.

Agua,
sagrado Don,
te debo el latir de mi corazón,
te debo la sangre que me da la vida,
eterna asunción,
vórtice,
napa,
río
mar,
océano.

“Agua
siempre sagrada serás,
siempre importante serás,
porque si tu faltaras,
ya no podía existir la vida,
de sed moriríamos,
y esa es la única verdad”.

BERKANALUZ
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PÁJAROS DE FUEGO

 

PÁJAROS DE FUEGO

 

 

 

Tengo mis manos repletas de sepulcros,

huellas de entrañas,

amasijos de tendones

entreverados con ecos de la muerte,

nunca comprendí porque llevo el peso

del dolor del mundo,

llevo las tristezas de las madres

llorando las despedidas de sus hijos,

nunca comprendí porque cargo

con el dolor del agricultor,

<ese dolor>

 que  siente cercenar su pecho

cuando pierde la cosecha, 

<y lo hunde>

en un profundo pozo sin retorno, 

sintiendo que la tierra lo ha traicionado,

yo traigo el barro de sus manos

en mi memoria,

mancha mis dedos, 

agrieta mis manos,

mezcla mi sangre

con la sangre,

de su tierra y sus raíces.

 

Tengo mis manos repletas de sepulcros,

nunca comprendí porque llevo

el dolor del abandono,

nunca comprendí porque llevo en mis manos

<la carga de las ausencias> 

que nunca tuvieron despedidas,

solo una bala,

solo un estallido.

 

Llevo en mis manos el dolor de la agonía,

el que se siente

al tener que abandonar

la patria,

el suelo,

la casa, 

 tengo en mis manos arena,

y luego vacío,

y tengo el dolor de la carne,

el dolor del hambre,

mis manos piden pan

pero no lo consigo,

y tengo en mis manos cal,

de tanto arañar las paredes,

de tanto querer arrancar

las memorias de esas tierras,

las memorias de los ninguno,

de los nadies

<de ellos>

cuando se han ido

hasta de sus propias vidas,

se han ido

de la vida de sus surcos, 

de la vida de sus tierras,

de sus ciudades,

y los vemos 

en cada rincón del mundo,

como un éxodo que jamás termina,

mis manos quieren consolarlos, 

a esos rostros

<de viento y arena>

más cuando intento atraparlos

solo el olvido

me queda enredado

entre las cicatrices de mis dedos,

que se han incendiado

buscando el alarido,

que  jamás llega,

porque el dolor del mundo transcurre

en completo silencio,

<solo va dejando sus huellas de sangre en la arena>.

 

Y escribo,

¡sí, escribo!

y mis manos se convierten en desiertos

buscando un lugar

en esta triste historia del mundo

sin encontrarlo,

un lugar

donde ellos

<los olvidados del mundo>

puedan forjar su identidad,

arrebatada de todo.

 

Tengo mis manos repletas de sepulcros,

nunca comprendí

el dolor intermitente de mis huesos,

las falanges de mis dedos parecen retorcerse

recordando un antiguo dolor

sin acervo,

solo lo pude comprender

 un día

al soñarlo,

intenté proteger con mis manos

a todos los niños que sufren en las guerras,

en las hambrunas,

en las enfermedades

que el propio hombre ha de causarles,

<más no pude>

solo pude comprender

que mis manos

están tan repletas de sepulcros,

que ya no puedo disimularlos

ni aunque llevase en mis manos

mil ramos de rosas,

¡no!

no lograría comprender

<el dolor> 

de tanta injusticia.

 

 

¡Escribo, sí!

Lo intento,

pero mis manos solo hablan de muerte,

<de muertes tan atroces>

que mis dedos se han convertido en la voz,

de aquellos que han escrito

con sangre sus destinos.

 

Paralelos de fuego,

meridianos sin luz,

pueblos enteros

transformados en ruinas,

y el pequeño pájaro ha perdido su trino,

 sin bosque se ha quedado,

pájaros de fuego,

máquinas que rugen

han arrancado

<su corazón>

el corazón sagrado del bosque

sin compasión.

 

 

El riachuelo luce siniestro,

solo arrastra

barro y veneno,

y el campesino ha abandonado sus tierras,

y las madres sin niños

y los niños sin madres

ya no quieren rezarle a Dios.

¡Escribo, sí!

Escribo para que mis manos

puedan drenar el dolor de los sepulcros,

aunque al hacerlo

un dolor,

un gran dolor

ha de embargar

sin fulcro

el alma mía,

drenando gota a gota

 mi acongojado corazón”.

Berkanaluz
D.R.
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Video
Música “Apri le luci, e mira” (Vivaldi)
Voz Roberta Mameli (Soprano)
http://www.robertamameli.com/

SIGUE EL HILO

Obra “El Caminante sobre el Mar de Nubes”

Óleo sobre tela (1818)

(74,8 cm × 94,8 cm)

Romanticismo

Autor  -Caspar  David  Friedrich – 

(1774 -1840) Alemania

Esta magnífica obra, se conserva en la galería de arte “Kunsthalle de Hamburgo” en Alemania. 

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SIGUE EL HILO

 

Sigue el hilo

no te apartes,

sigue el camino

sigue…

sigue el eco del viento,

escucha el canto del amanecer,

sigue el hilo,

busca las huellas

jamás pierdas las pisadas.

 

Haz memoria

en ti

está el entramado,

antiguo camino,

sigue…

no te pierdas

busca

las huellas de la aurora,

embriaguez de los sentidos.

 

Sigue,

no te canses de tejer

e hilar tu destino,

trama por trama,

punto por punto,

tu eres un creador

eres el mago creador

de tu propia luz,

sigue…

no te apartes del camino,

se antorcha,

se hoguera,

se una llama

y veras encender la obscuridad

pletórica de pasión

por el instante.

 

Jamás percibas la derrota

como una opción,

como un final,

enciende

ilumina

busca

y encontrarás

las huellas

que conducen

hacia tu propio corazón

donde se yerguen majestuosas

las alas de tu vida,

aquellas que quizás

aún no alcanzas a comprender.

 

Ellas te convertirán

en el tejedor de tus sueños

y alegrías,

sigue

no te detengas

aunque aún

no lo puedas comprender

así es la vida,

luz y obscuridad,

tristeza y alegría,

para que puedas encender

tu llama

y comprender

que siempre

tu verdadero ser 

será sagrado.

 

Aunque quizás no llegues a alcanzar

nunca la gloria,

sigue y encontrarás

los tesoros

que corresponden

como un premio

a tu verdadera tarea,

alimentando tu honra,

alimentando tu hora

que jamas comienza ni termina.

 

Tu tiempo se hace eterno

como el sol

que siembra luz y obscuridad

en su giro,

haciéndonos soñar

con el universo infinito.

 

Sigue

y comprenderás

que la eternidad 

existe

en un diminuto

átomo de luz.

 

Sigue

y jamás temas a la obscuridad,

ni a las sombras,

ellas solo han de augurar,

la luz de un  nuevo día.

Berkanaluz

D.R.

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La pintura “El caminante sobre el mar de nubes” ha sido analizada muchas veces, como resultado de este hecho se desprende la posibilidad de que este trabajo sea un  autorretrato del propio artista, se dice que él habría plasmado el deseo de su propio viaje espiritual, donde las rocas que están entre el caminante y las montañas del fondo se pueden comparar con una metáfora de la fe, las montañas serían ese otro lugar “el más allá”, más elevado donde moraría el espíritu, la enorme piedra sobre la cual el enigmático personaje esta parado habría de representar la piedra de la primera iglesia.

Para la consecución de esta obra Friedrich utilizó en gran parte los tonos más fríos, el negro se puede apreciar en la ropa del enigmático personaje, el marrón obscuro en las rocas, el blanco y también el gris en la neblina, recreando una atmósfera de altitud, el personaje está ocupando el centro de la escena, parece ser que el artista deseaba fundir al personaje con toda la naturaleza disolviéndola en ella, se percibe el reiterativo mensaje en sus cuadros de buscar la unidad del hombre con el “Todo” existente.  La sensación del movimiento, se percibe en la orientación de su cabello que parece estar sometido a grandes ráfagas de viento, dada la altura en que se desarrolla el paisaje de la pintura. El personaje lleva un bastón y si observamos uno de sus pies quedó por detrás del otro, denotando inseguridad, o debilidad, la pintura parece indicar el viaje espiritual de una persona que desea reencontrarse con lo más numinoso dentro de si mismo, encontrándose esto proyectado en los altos picos de las montañas. Sin embargo el solo hecho de haber llegado a esa cima y estar desafiando las alturas le hace tomar al personaje la posición de estar controlando el mundo, pero anhelante de un encuentro aún más elevado. Observamos que el personaje del cuadro, nos transmite una sensación de soledad, inclusive llevándolo en el “peso” de su vestimenta, que no es acorde para una experiencia de montaña, o de senderismo, sino más bien, es la vestimenta de un personaje que ha abandonado la comodidad de la ciudad, para adentrarse en un viaje de connotación espiritual. El personaje enigmático esta representado de espaldas, signo inequívoco de que el pintor quería quitarle el protagonismo a la figura humana, para que quién apreciase la pintura reparase más en la totalidad de la escena. Esta obra fue realizada cuando el artista tenía aproximadamente cuarenta y cuatro años en el período 1817-1818 y sin duda ha volcado parte de su búsqueda personal en ella.

 Friedrich, fue el máximo representante de la pintura del romanticismo en Alemania. Se puede apreciar en sus obras la tendencia de pintar paisajes marinos y montañosos, en este caso “El caminante sobre el mar de nubes” es una excepcional obra de arte.